domingo, 18 de diciembre de 2011

La Nada absoluta y divina...


El ejercicio tal vez sea esto...

deambular a través del silencio,
arrimarse a lo intangible y
penetrar sin piedad
el instante sagrado.

Detenerse entonces y
permanecer hundido en la ofrenda,
sensible hasta los huesos
a lo que brote de los sentidos.

La nada absoluta    y divina...
y un estallido en los ojos
y un llanto secreto
y un fuego que arde en las entrañas

En un instante que no admite piedad,
caen destrozadas las verdades siniestras,
y surge sublime la visión privilegiada,
el vacío insuperable de los caminos que se abren.

Se manifiesta virgen la belleza
y ofrece un regazo oculto al final de la cueva,
recostado en él vemos pasar la Idea,
como un reflejo preciso de lo que ansiamos atrapar.

Cae la mano y la sentencia,
sometidas las palabras después del juego
el instinto teje un designio fatal
exuberante por fin
en los contornos de un verso

que no hace falta escribir.

sábado, 17 de diciembre de 2011

El Pabellón del vacío

‎"(...) De pronto, con la uña
trazo un pequeño hueco en la mesa.
Ya tengo el tokonoma, el vacío,
la compañía insuperable,
la conversación en una esquina de Alejandría ..."


J. Lezama Lima, "El Pabellón del Vacío"

viernes, 16 de diciembre de 2011

5 Haikus y el Mar


El mar en calma
Se avecina tormenta
En sueños de ayer

***
 
 
Muerte en la orilla
la barca abandonada
Al atardecer

*** 
 
Se retira el Sol
Última caricia o
Presagio de vos

*** 
 
El mar eterno
Mueren los pasos tristes
Sobre la orilla

*** 
 
Al atardecer
Sobre la espuma del mar
Melancolía

"(...) Hacia el mediodía la lluvia cesó..." (fragmento)

"(...) Hacia el mediodía la lluvia cesó, pero él tardo en darse cuenta, y volver, consciente de su ausencia, pero sin poder determinar el territorio exacto de su peregrinaje fantasma. Su voz acudió un instante antes, lo suficiente para proclamar hacia adentro, avalada por un eco solitario y triste, el vacío interior que lo abarcaba todo, sospechoso y temible. Sobre el sofá, su cuerpo aún no acababa de materializarse por completo. El discurso que pretendía explicar el desdoblamiento de sí mismo reverberaba entre las paredes de la sala, con tímido y dubitativo desconcierto al no hallar la esperada resistencia de una materia corpórea y tibia de vida, sobre el diván. Al fin ese vacío interior fue colmado por completo, y su cuerpo re surgió entre los almohadones de pana. Retornó la conciencia, en medio del silencio, huérfana de respuestas.."

jueves, 15 de diciembre de 2011

Los Beneficios de la Luna

"(...) Y por esto, niña mimada, maldita y querida, estoy ahora tendido a tus pies, buscando en toda tu persona el reflejo de la terrible divinidad, de la fatídica madrina, de la nodriza envenenadora de todos los lunáticos." 




C. Baudelaire , Los Beneficios de la Luna (fragmento)

viernes, 9 de diciembre de 2011

El Triangulo de Horschell

"(...) -Cógelo !! -

y lanzó el reloj al aire, pero su tío en demostración de su rusticidad pegó una revolera y lo atrapó a media columna, afirmando su anarquía prosódica en la comprobación practica del triángulo de Horschell, pero su esplendida elasticidad muscular de jutía carabalí, dominó el espacio de una hojosa copa de ceiba, trenzada de lujuriosos laberintos y de parasitaria humillación. Esa noche su tío Luis llego de la opera más tarde que nunca y tuvo el cuarto encendido hasta la madrugada. José Eugenio sintió la tosca e inocente venganza del provinciano operático, humillado y reptante hasta adquirir un bien entresoñado, y después indiferente, desafiador, y manejando despiadadamente los registros de su olvidadizo resentimiento. Sus fingidos olvidos, duros como granadillos, eran sus tentáculos defensivos de amiba frente a la circunstancia. Su rústico tío Luis, había metamorfoseado la dignidad del olvido en un flagelo amiboideo."

J.Lezama Lima, Paradiso

jueves, 1 de diciembre de 2011

El primer día, del resto de mi vida...


Vivir es ser otro.

Ni sentir es posible si hoy se siente como ayer se sintió:
sentir hoy lo mismo que ayer no es sentir: es recordar hoy
lo que se sintió ayer, ser hoy el cadáver vivo
de lo que ayer fue la vida perdida.

Apagarlo todo en el cuadro de un día para otro,
ser nuevo con cada nueva madrugada,
en una revirginidad perpetua de la emoción: esto, y sólo esto,
vale la pena ser o tener, para ser o tener lo
que imperfectamente somos.

Esta madrugada es la primera del mundo.

Nunca este color rosa amarilleciendo para blanco
caliente se ha posado así en la faz con que el caserío del oeste
encara lleno de ojos vidriados el silencio que viene en la luz creciente.

Nunca hubo esta hora, ni esta luz, ni este ser mío.

Mañana, lo que será otra cosa,
y lo que yo vea será visto por unos ojos recompuestos,
llenos de una nueva visión.



F. Pessoa - Livro do Desassossego


miércoles, 30 de noviembre de 2011

El Mapa y el Territorio


“ (…) Sobre el féretro cayeron las primeras paladas de tierra. Una mujer aislada, de unos treinta años, arrojó una rosa blanca; la verdad es que las mujeres están muy bien, se dijo, piensan en cosas que no se le ocurrirían a ningún hombre.”

El Mapa y el Territorio, M. Houellebecq

sábado, 8 de octubre de 2011

¿Qué es poesía? / poēsis / ποίησις


“(...) para indicar que,
debido a su carácter ridículo,
excesivo o inapropiado resulta fuera de
lo que se considera común.”

Poema”, acepción, según la RAE


Y ¿qué es la poesía, sino una manera “no común” de ver, sentir, oler o escuchar lo que nos rodea? Una forma de rebeldía contra las normas establecidas, contra lo “que debe ser”, y a favor de lo “que realmente es”, un medio de elevarse sobre lo común, y de ascender,  en persecución del huidizo Eros.
Dejando de lado convenciones y prejuicios, se desnuda el alma, brincando en libertad absoluta, intentando el vuelo inaugural, sintiéndose parte integral - e íntegra - del Universo. Sólo de esta manera se puede lograr aniquilar el cristal que nos mantiene aislados de los demás, y que convierte nuestra realidad en un océano de aguas inhóspitas, y nuestro “pequeño ser” en un sentenciado náufrago yendo a la deriva, sin posibilidades de sobrevivir, y justamente por eso, más vivo que nunca.
Pero detengamos un instante (prometo que vale la pena) en la palabra “poema”, que deriva del griego “poiesis”, y que acarrea en su significado la idea, sobretodo, de “creación”.
Platón nos hace llegar, a través de sus textos, sobretodo del Fedón y de La República, la culminación de su propia dialéctica, que no es otra que la conjunción de tres ideas:
belleza / justicia / bien; para que algo sea bello, debe ser justo, y si es justo, entonces es bueno.
Culminación que sólo podría darse gracias a un sutil equilibrio entre un Eros contemplativo (el “amor platónico”, el “teorizar sobre lo bello”) con un Eros dinámico (la “creación” o la “producción” de lo bello).

Existe una producción del alma fuera de sí misma. El sujeto que persigue a Eros se trasciende a sí mismo, engendrando y pariendo hijos del espíritu. Se trasciende en una póiesis (producción, poesía). El objeto de Eros no es, por tanto, la posesión de la belleza a través de la contemplación sino de la generación y el nacimiento de la belleza. (Esther Diaz, “LA POSMODERNIDAD Y EL DESARRAIGO DE EROS”, fragmento).

Sintetizando; sólo en la contemplación atenta de la realidad podemos distinguir la verdadera belleza que se oculta detrás de tantas convenciones y de tantos prejuicios. Pero esto no alcanza para culminar la búsqueda y arribar finalmente a los brazos de Eros. Para que lleguemos a sentir el amor en toda su plenitud, amor por los demás, por la naturaleza, por el cosmos y por el tiempo como entidad viva y cambiante, hace falta un compromiso con la creación, una trascendencia que sólo se da por medio de la “póiesis”, de la producción, de la poesía.
Mientras no desarrollemos la capacidad para aprehender la belleza que nos rodea, y no interpretemos la “vida” latente en cada ser, en cada cosa, y en cada reacción del universo, no seremos capaces de hacernos con la materia necesaria para producir por nosotros mismo “belleza”, segunda condición necesaria para arribar al Edén, que es aquí y ahora, lejos y salvados del fango y de las sombras donde viven perdidos aquellos condenados a girar sin pausa, muertos de desilusión, crucificados en la rueda eterna de una búsqueda sin sentido.



jueves, 6 de octubre de 2011

Caerá la tarde...


“… y brotarán de los ojos, los caminos transitados, y el recuerdo de un roce sutil al acodarse en una barra / devolverá el cristal un puñado de saudade, se estremecerá el alma (la voz quebrada), descenderá el eco de un llanto evocador, impregnando el aire triste de faustos aromas / y una mirada sin memoria se reconocerá en la deuda / habita en el poema, la sonrisa extraviada.”  

miércoles, 5 de octubre de 2011

Sabor a café

"Pidieron dos cortados, (¡en jarrito, por favor!), el de él muy cargado, el de ella no. Luego, como siempre, él le obsequió a ella la espuma de su cortado. Tomaba el utensillo, casi siempre de metal, por el lado del mango, e introducía la pequeña cabeza cóncava del mismo en la espuma de la leche; un proceso que debía realizar antes de echarle el azúcar al café, o ésta última reduciría notablemente el volumen de la espuma,  y de su ofrenda de amor. Luego, con un movimiento suave y circular, hacia abajo y hacia él, siguiendo el contorno interior izquierdo del jarrito y manteniendo todo el tiempo la concavidad de la cuchara hacia arriba, recogía la mayor cantidad de espuma posible... y sin apartar la vista de la pequeña y trepidante, blanca y café, aireada figura, se la ofrecía, en regalo de amor, transportándola directamente hasta las puertas mismas de sus labios expectantes y apoyándola con mucho cuidado sobre ese dulce altar redentor que él, luego, tanto disfrutaría al besar, o morder... al saborear de su boca, el intenso aroma del café."

martes, 4 de octubre de 2011

¿Tú también?

"Even you,
 wounded...
single rose?"


Tú también
herida...
triste rosa?

La noche gélida ha pasado,
dejando olvidada
esa huella de melancolía
supurando en tu piel...

como un beso frío,
(seco en la despedida),
sobre estos labios solitarios
quebrados por la ausencia.

Resabios de un último roce
castigan con recuerdos,
como pétalos caídos
de una caricia muerta
           o tus lágrimas secas.

lunes, 26 de septiembre de 2011

Un Alma Buena...

"Don't get me wrong, she was more or less a good soul
but the world is full of more or less good souls
and look where we are:
sitting on the last second of every minute..."


C. Bukowski

sábado, 24 de septiembre de 2011

The Crack-Up

‎"The test of a first rate intelligence is... .". -.

 F.S.Fitzgerald



"La prueba de una inteligencia de primer orden
es la capacidad de sostener en la mente dos ideas opuestas, a la vez,
sin que haya merma de funcionamiento.

Uno debería, por ejemplo, ser capaz de entender que algo es irremediable
y sin embargo decidirse a cambiarlo."


"The Crack-Up", F.S.Fitzgerald

jueves, 22 de septiembre de 2011

El corazón, si pudiese pensar, se pararía...

"La Decadencia es la pérdida total de la inconsciencia;
porque la inconsciencia es
el fundamento de la vida.
El corazón, si pudiese pensar,
se pararía."


"El Libro del Desasosiego", F. Pessoa

lunes, 19 de septiembre de 2011

Mañana, Primavera

Aparece el sol, como cada mañana,
fragmentado y total,
y decido deslizarme
tobogán abajo,
y aterrizar entre aquellas
flores tibias /

(sin tocarlas)

me ofrecen manos / sonrisas
caricias perfumadas
del nuevo día.

Acepto,
(triste y cordial),
y sigo mi camino.

viernes, 16 de septiembre de 2011

El Inombrable

"... I'll go on. You must say words, as long as there are any - until they find me, until they say me. (Strange pain, strange sin!) You must go on. Perhaps it's done already. Perhaps they have said me already. Perhaps they have carried me to the threshold of my story, before the door that opens on my story. (That would surprise me, if it opens.)

It will be I? It will be the silence, where I am? I don't know, I'll never know: in the silence you don't know.

You must go on.

I can't go on.

I'll go on."

Samuel Beckett, "The Unnamable"

Voz Embriagada

‎"A literatura, às vezes,
é uma voz embriagada que canta."

João Gilberto Noll

miércoles, 14 de septiembre de 2011

Rojo Falso Coral

Estalla tu nombre en las rocas
destello de tu último adiós /
caricia de espuma
(retorno al olvido)
Ahogado en el grito nocturno,
Preso del mar sombrío.


Embravecida tormenta lejana
Que cubre de velo enmhohecido,
El barranco decisivo
Del salto liberador.

Allá parto a buscarte
Cínica sirena enternecida,
Que quisieras correr
y ya no puedes

Ni ocultar tu rostro avergonzado
Detrás de olas inquietas,
Que susurran el llanto quebrado
De aquel tiempo perdido.

Toda criatura del mar
Sigue tu paso arrepentido
Te escupen, con rabia la sal
en tu herida mas abierta.

El ave gigante se avecina
(Cansada de volar)
A destrozar,
tu miseria
y tu discurso...

De nácar brillo suave
De rojo falso coral.



16/09/2008

miércoles, 7 de septiembre de 2011

Piernas

"Piernas, y mas piernas. Piernas que no cesan de pasearse por esta esquina. Sentado a la mesa de un bar, observo el movimiento allí afuera; un constante y desprolijo “ir y venir” de piernas.
Piernas que bajan de la acera y se detienen de imprevisto, para dejar pasar a un coche, o evitar ser atropelladas por una bicicleta. Piernas que parecen conversar, unas frente a otras, preguntarse la hora, o pedir un cigarrillo. Piernas que saltan un charco, y otras que ensayan en su andar el “punto y coma” que sirva para esquivar algún regalito canino, mal oliente y olvidado, dejadez cívica de algún vecino mal educado. Piernas en pareja, caminando al unísono, para distraer la envidia hacia otras extremidades que pueden entrelazarse, balanceándose al caminar, sin riesgo ni miedo de un tropezón fatal. Piernas que se detienen a otear en todas direcciones, en busca del nombre de una calle, esa coordenada perdida. Piernas flexionadas sutilmente, políticamente correctas, para alzar del suelo el envoltorio de cigarrillos que dejó algún paseante desubicado. Piernas que vienen y van, se rozan, casi se erizan, sin reconocerse, sin saludar. Piernas de pasos decididos, tal vez apresurados, al encuentro de él. Piernas, tímidas y dubitativas, miedo de barrios alejados, de geografías desconocidas, y de mal presentimiento. Piernas de pasos lentos, cansados ya del tiempo, y de caminar las mismas calles, sin llegar a ningún lado. Piernas corriendo, unas detrás de otras, una ecuación de rutina que resolverá al fin la persecución, y el reparto del botín. Piernas largas, hermosas y sensuales, que se detienen hacía mí, y aguardan. Piernas ansiosas del encuentro, entregadas a una contemplación a la que me tienen amarrado. Pasos decididos que penetran en el bar, con su aire despreocupado y seductor. Piernas en espera frente a mí, sonrisa y rostro que adivino, mirada cómplice que invita y justifica, arrea una premonición nocturna, de juegos húmedos, y piernas abiertas."

Abrazado a una Palabra, que es a la vez, Canción y Destino

Existe en Portugal, una palabra: fado, que nombra a la vez la canción y el destino.

En el puerto terminal donde nací, tan al sur como casi ningún barco portugués llegara nunca, entre barcos escorados, establecimientos ruinosos, malecones invadidos de malezas, quizá algún último náufrago cantara, aún, un fado... o lo callara. En las noches del verano final, tal vez fuera de fado ese silencio que cercaba las casillas temblorosas, entremezclado al hedor del río casi muerto; ese silencio que, como una bandada se precipita sobre el único pez, y se dispersa, nos llevamos luego por los mares del mundo.

Y sin embargo, dice la tradición, nadie reconoce en realidad el fado hasta que, agotada la primera aventura, concluido el primer poema, una mujer sale a nuestro encuentro, y nos lo canta en respuesta. Su voz es voz de agua. Y es como si el río que nunca conocimos volviera a llenar los canales resecos, a botar las naves varadas de aquel puerto de infancia, aunque solo exista, ya, en nuestro propio corazón.

El fado es canción de ribera, de la frontera fluctuante entre al agua y la tierra, y lleva en sí el estigma de esa demediación. El fado canta historias de marinos que desean solo lo desconocido, pero mueren de saudade por la casa de la orilla donde todo se sabía. Poetas que maldicen el dolor, como quien maldice el fuego humoso de una hoguera, solo para acogerlo; o que cantan a la felicidad apenas para unirla a la desdicha. Asi, el fado, aunque canción de amor, resiste a toda intimidad, y se sigue entonando como cantar de gesta, como si ahora que la última batalla ha terminado, la guerra siguiera dentro de nosotros.

Finalmente, el fado es canción tan antigua que ya nadie recuerda quien la inventó... El único barco (dicen los fadistas) que ha de llevarlo por los puertos de las generaciones, es la memoria... y acaso sea la costumbre de leer en los cuerpos (el del amante, el de la lengua), ese hábito que sólo el amor puede volver exhaustivo, donde reside la clave de su olvidada poética.

Para entrenar tan sutil habilidad, todo fadista se habitúa desde niño al simple ejercicio de llevarse al oído el caracol vacío, como si el verdadero significado de la voz se encontrara en lo ausente...

Y si, con todo esto, Portugal pregunta cómo y cuándo nace el fado, el fado siempre le contesta con la misma frase: “cada vez que alguien canta la canción de su destino”.



"FADO", L. Brizuela

martes, 30 de agosto de 2011

ojo, lágrima, boca, cabra, soledad

"La tarde fabricaba una soledad,
como la lágrima que cae
de los ojos a la boca de una cabra..."


"Paradiso", Lezama Lima

domingo, 28 de agosto de 2011

Leer, y Viajar

"Y qué fue lo que aprendieron los alumnos de Amalfitano?
Aprendieron a recitar en voz alta. Memorizaron los dos o tres poemas que más amaban
para recordarlos y recitarlos en los momentos oportunos:
funerales, bodas, soledades. Comprendieron que un libro era un laberinto y un desierto.
Que lo más importante del mundo era leer y viajar,
tal vez la misma cosa, sin detenerse nunca.
Que todo sistema de escritura es una traición.
Que la poesía verdadera vive entre el abismo y la desdicha...
Que la principal enseñanza de la literatura era la valentía, una valentía rara...
Que no era mas cómodo leer que escribir.
Que leyendo se aprendía a dudar y a recordar.
Que la memoria era el amor."


"Los sinsabores del verdadero policía", R. Bolaño

lunes, 22 de agosto de 2011

Slam !!

Slam!!, se cierra la puerta con un golpe.
Un silencio sepulcral
transforma la habitación en tumba,
gélido el aire
y enseguida...
el eco desesperado
de unos pasos rápidos
bajando por las escaleras.
Sobre la mesa,
un libro abierto,
y un verso que gatilla:
...que poco dura una estela...

A la vuelta de la esquina...

"Hay algo que da esplendor a cuanto existe, y es la ilusión de encontrar algo a la vuelta de la esquina."

G.K. Chesterton

sábado, 20 de agosto de 2011

Señales (II)

“Y se dice que la princesa descendió al Reino de su Padre. Y que ahí reinó con justicia y bondad, por muchos siglos. Y que dejo tras de sí, pequeñas huellas de su paso por el mundo, visibles solo para aquel que sepa donde mirar.”

"El Laberinto del Fauno" (Última frase del Guión)

martes, 16 de agosto de 2011

Tus Ojos

"... Quiero tus ojos iguales a dos mediodías con lluvia..."


"Balada para los Niños que serán Poetas", L. Marechal

miércoles, 10 de agosto de 2011

La foto salió movida

"Un cronopio va a abrir la puerta de calle, y al meter la mano en el bolsillo para sacar la llave lo que saca es una caja de fósforos, entonces este cronopio se aflige mucho y empieza a pensar que si en vez de la llave encuentra los fósforos, sería horrible que el mundo se hubiera desplazado de golpe, y a lo mejor si los fósforos están donde la llave, puede suceder que encuentre la billetera llena de fósforos, y la azucarera llena de dinero, y el piano lleno de azúcar, y la guía del teléfono llena de música, y el ropero lleno de abonados, y la cama llena de trajes, y los floreros llenos de sábanas, y los tranvías llenos de rosas, y los campos llenos de tranvías. Así es que este cronopio se aflige horriblemente y corre a mirarse al espejo, pero como el espejo esta algo ladeado lo que ve es el paragüero del zaguán, y sus presunciones se confirman y estalla en sollozos, cae de rodillas y junta sus manecitas no sabe para que. Los famas vecinos acuden a consolarlo, y también las esperanzas, pero pasan horas antes de que el cronopio salga de su desesperación y acepte una taza de té, que mira y examina mucho antes de beber, no vaya a pasar que en vez de una taza de té sea un hormiguero o un libro de Samuel Smiles."


J. Cortazar

Cae la noche

"Nuevamente volvió su mirada a las gaviotas
sobre el cielo en decadencia.Las oscuras siluetas
de los rascacielos en medio de cárdenos esplendores
y catedrales de humo, y poco a poco
entre los melancólicos violáceos
que preparan la funeraria corte de la noche.
Agonizaba la ciudad entera, alguien que en vida fue
groseramente ruidoso pero que ahora moría
en dramático silencio, solo, vuelto hacia sí mismo, pensativo.
El silencio se hacía más grave a medida que avanzaba la
noche, como se recibe siempre a los heraldos de las tinieblas.
Y así terminó un día más en Buenos Aires,
algo irrecuperable para siempre,
algo que lo acercaba un poco más a su propia muerte".


"Abaddon el Exterminador", E. Sábato.

martes, 9 de agosto de 2011

Un Mundo Paralelo

“Podría verlo de la siguiente forma: yo no soy la que tengo un problema; es el mundo que me rodea. Mi conciencia y mis sentidos no sufren ninguna anormalidad; una fuerza incomprensible ha entrado en acción y el mundo a mi alrededor se ha transformado...

No soy yo la que está enloqueciendo, es el mundo”

En algún momento, el mundo que conozco ha desaparecido o se ha marchado y un mundo diferente lo ha sustituido. Igual que un cambio de agujas en las vías del tren.

Un mundo paralelo...

Esto se está convirtiendo en ciencia ficción.”



"1Q84", H. Murakami

lunes, 8 de agosto de 2011

Escribir

"Ni él mismo sabía si en realidad deseaba ser escritor profesional. Tampoco sabía si tenía talento para escribir novelas. Lo único que sabía era que necesitaba escribir todos los días. Escrbir era para él, como respirar."

"1Q84", H. Murakami

domingo, 7 de agosto de 2011

Desde El Espejismo

"... no me busques: yo sólo perduro si te huyo.
No te acerques: me esfumo, me muero
un poco mas a cada paso tuyo,
y ya no puedo amarte
como aquél que una vez me dió una vida
demasiado verdadera para mí.
No me llames, sirena, de tu costa:
¿qué haría si me tiento?
Prefiero ser recuerdo
de lo que siempre ansiaste
que resto de naufragio
en tus orillas."



"Fado", L. Brizuela

A punto de Caer

No te has dado cuenta aún pero...
en breve el día morirá,
y serás arrebatado de las calles
por un dolor crepuscular
que te morderá en la nuca,
y te llenará los ojos
de sombras y de sangre,
de lágrimas mutiladas
que se volcarán hacia adentro,
y sentirás su ardor
recorrerte las venas,
a punto de reventar...
y sucumbirán tus sueños a ese dolor,
y caerás de rodillas
en medio de la noche,
y pedirás perdón a las estrellas,
y clemencia a los sapos,
y rogarás por despertar,
y entregarás tu espada,
sabiéndote vencido,
una vez mas...
y cuando te sientas a punto
de abandonar este abismo,
de repente, sentirás el calor
de su mano en tu mano,
y toda la ternura de su voz,
rompiendo el conjuro junto a ti,
te reconocerás en sus ojos,
y despertarás de ese mal sueño,
a salvo...

Al borde de la acera,
justo antes de cruzar.

Salvado

“Feo y fútil...
y sin embargo alguien lo había amado,
llevado en brazos y en el corazón.
De no haber sido por ella,
la raza humana lo habría pisoteado...”


"Ulises", J Joyce

viernes, 5 de agosto de 2011

Con pies descalzos.

La sangre que sangro, calla,
cae en silencio,
y no dice nada.
Esas huellas en el fango pueden
contar mi historia.
Descalza-te esos zapatos
de cemento y ruinas...
Prueba-te mis pasos suaves
y baila
con los pies descalzos.

jueves, 4 de agosto de 2011

Les Fenêtres

"...Celui qui regarde du dehors à travers une fenêtre ouverte, ne voit jamais autant de choses que celui qui regarde une fenêtre fermée. Il n'est pas d'objet plus profond, plus mystérieux, plus fécond, plus ténébreux, plus éblouissant qu'une fenêtre éclairée d'une chandelle. Ce qu'on peut voir au soleil est toujours moins intéressant que ce qui se passe derrière une vitre. Dans ce trou noir ou lumineux vit la vie, rêve la vie, souffre la vie...

...Peut-être me direz-vous: "Es-tu sûr que cette légende soit la vraie?" Qu'importe ce que peut être la réalité placée hors de moi, si elle m'a aidé à vivre, à sentir que je suis et ce que je suis?"


C. Baudelaire

miércoles, 3 de agosto de 2011

Juguemos....

"...-¿si eres un gran pianista...y te corto un brazo...qué haces?
-me dedico a pintar
¿si eres un gran pintor, y te corto el otro brazo, qué haces?
-me dedico a bailar
-¿si eres un gran bailarín y te corto las piernas, qué haces?
-me dedico a cantar
-¿si eres un gran cantante y te corto la garganta, qué haces?
-como estoy muerto...pido que con mi piel se fabrique un hermoso tambor.
-¿y si quemo el tambor, qué haces?
-me convierto en una nube que tome todas las formas.
-¿y si la nube se disuelve qué haces?
-me convierto en lluvia y hago que nazcan todas las hierbas.

-¡ganaste!!, me sentiré muy solo el día en que no estés...
-si algún día te sientes solo busca la maravillosa ciudad de Tar...


"Fando y Lis", Jodorowsky

Sueño abierto

“¿Y ya con qué voy a soñar,
cuando he sido tan feliz despierto?”

“Noches Blancas”, F. Dostoievski


"Hace días, (vidas) , que se desató la búsqueda. El decorado se diluye en colores y acaba en intento surrealista de colorear un paisaje borroso, y demasiado incoherente. Ante un suelo dudoso, los pasos se someten al temblor, y pierden el rumbo. La encrucijada no tiene salida real, solo un camino de fantasía, y un pasaje sin destino. Soñar soñándose, es caer al vacío, despertar al borde del precipicio, y volver a caer... la rueda es infinita, y no cesa de girar. Descifrar la trama, es comprender esa lengua única, es abrazar el destino de reposar nuestra angustia, nacida al borde de ese abismo, sobre una caricia, lejana, de mujer.
Si al estirar la mano se roza un sueño, soñado tan perfecto... florece alrededor de la vigilia, el éxtasis de pertenecer. La realidad pretendida desde el otro lado, se vuelve innecesaria aquí, y huye, fugitiva en las sombras de un deseo obsoleto.
Invertir las fuerzas, y aguijonear el sueño, para sembrar la semilla de donde nazca la duda, el ímpetu de forzar la realidad, hasta que se desmoronen sus límites cobardes y se fundan con el sueño....

..hasta que al abrir los ojos,
todo sea sueño,
la esquina, la plaza, el banco,
que no se altere la configuración,
felicidad divina,
sublime de hoy."

Noches Blancas


“Ahora, cuando nos encontramos de nuevo tras larga separación
(porque hace ya mucho tiempo que la conozco,
porque hace ya mucho tiempo que busco a alguien,
lo que es señal de que buscaba precisamente a usted
y de que estaba escrito que nos encontrásemos ahora),
se me han abierto mil esclusas en la cabeza
y tengo que derramarme en un río de palabras,
porque si no lo hago
me ahogo.”

F. Dostoievski

lunes, 1 de agosto de 2011

But She's Gone....

"She was gone, and the coldness was her final gift. She died somewhere out in the dark. There's no other tale to tell."

"The Road", quotes

Mi amada que no quiere amarme

Mi amada que no quiere amarme:
Mi vida que no puede amarme:
Las seduzco a ambas.

Ella con mis besos rotundos…
(En la sonrisa de mi amada la aprobación del cosmos)
La vida es mi arte…
(Protección frente a la muerte)
Así sin autorización vivo.
(¡Qué desgraciada teodicea!)

Uno no sabe—
Uno desea—
Lo que es la suma.


Jack Kerouac

On the Road

"We lay on our backs,
looking at the ceiling and wondering
what God had wrought
when He made life so sad..."



"On the Road", Jack Kerouac.

sábado, 30 de julio de 2011

Somos Sueño

‎". We are such stuff
As dreams are made on, and our little life
Is rounded with a sleep."

The Tempest, W.Shakespeare

viernes, 29 de julio de 2011

Palabras

- Qué haces?
- Escribo.
- Por qué?
- Porque si.
- …
- o tal vez, para sobrevivir.

no escupo,
no vomito,
no grito,
ni busco estilo.

Solo me limito a abrir la puerta.

Palabras que me habitan, ya estaban escritas,
y el orden es su designio.
Yo me hago a un lado, las dejo pasar.
Son reflejo de una música interior,
cadencia íntima que moviliza.

Puede que pasen siglos antes que
alguien descifre la melodía y escuche “algo”,

hasta entonces, será un secreto...
Cuento que me cuento cada noche,
para poder dormir.

Tempestad

“O, I have suffered.
With those that I saw suffer!!”
“The Tempest”, W. Shakespeare



Posición privilegiada, o prisión del destino.

Desde lo alto de una calamidad,
los designios del otro
aturden en pleno vuelo,
y condenan cualquier puerto.

El océano de ayer
enfurece sus olas hoy,
y el viento estalla en demonios
con hambre de mástiles astillados.

El faro en el horizonte
se apaga sospechosamente,
toda orilla se vuelve inhóspita
ante la inminencia de la última brazada.

El naufragio es total,
compromete la trama,
todo el viaje...

la tormenta no sabe de noblezas,
ni de amores sucumbidos,

imposible no volver la vista,
antes de partir.

jueves, 28 de julio de 2011

Profundo en la noche

Y entonces, después de catorce horas ininterrumpidas de lluvia torrencial y escandalosa, cuando ya habíamos perdido casi toda esperanza, la tormenta, de repente cesó, y pudimos salir a la calle...
Y el mundo, al parecer, seguía intacto, aunque en la calle, el silencio era total.
Y entonces, algo sucedió...
Y fuimos “señal”, o un destello de amor incandescente; como la luz tenue de un faro lejano, sobre un barranco desolado, en lo profundo de la noche... Así caminábamos ahora ella y yo, abrazados, de regreso a casa.

La Tormenta

"... como una poseída, se precipitó a la baranda de estribor y allí permaneció días enteros con sus noches, mirando el inmenso muro de la Cordillera y diciéndose, con perpetuo estremecimiento, que allí detrás se extendía, virgen e inmensa, la tierra de sus sueños...
El Patagonia avanzaba rapidamente, pero para la Condesa los minutos eran años...

... y, viéndola exponerse así, los marineros temían por su vida; mas nadie se atrevía a interrumpirla, porque no es tarea de los marineros interferir en la tormenta, sino surcarla..."

"Inglaterra, una fábula", L Brizuela

miércoles, 27 de julio de 2011

Caterva, y Los Cascarudos

"Bien. Los cascarudos poseen todo un prurito de curiosidad. No se avienen, como tantos usureros, a vivir en el hueco donde apenas caben con su mezquindad. Emergen de lugares recónditos, con la idea fija de atalayar la vida en torno, para juzgar si vale la pena de convertirse en hombre en la próxima metempsicosis. Parten, no obstante, de una premisa falsa. Creen que la humanidad es lo más alto que hay. Por eso, ni bien uno se sienta, escalan la rampa de las pantorrillas, hacen un leve descanso en la meseta de los muslos y se encaraman, audaces, por el recto parapeto de la espalda. Han llegado, por fin, a la cumbre de los hombros. Allí se solazan con la perspectiva. Agitan sus élitros de charol como la capota de una limousine. Y se disponen a la ventura máxima: saber si el hombre o la mujer usan perfumes superiores al suyo. "

"Caterva", J.Filloy

sábado, 23 de julio de 2011

viernes, 22 de julio de 2011

Mañana en la Batalla Piensa en Mi

«Nadie piensa nunca que pueda ir a encontrarse con una muerta entre los brazos y que ya no verá más su rostro cuyo nombre recuerda»

"Mañana en la Batalla Piensa en Mi", J. Marías

Un Cuento de Navidad

"Fue en el verano del setenta y dos —dijo. Una mañana entró un chico y empezó a robar cosas de la tienda. Tendría unos diecinueve o veinte años, y creo que no he visto en mi vida un ratero de tiendas más patético...

...al principio no le vi. Pero cuando me di cuenta de lo que estaba haciendo, empecé a gritar. Echó a correr como una liebre...

Le perseguí más o menos media manzana, y luego renuncié. Se le había caído algo, y como yo no tenía ganas de seguir corriendo me agaché para ver lo que era.
Resultó que era su cartera. No había nada de dinero, pero sí su carnet de conducir junto con tres o cuatro fotografías. Supongo que podría haber llamado a la poli, perop me dió pena...

Recuerdo que en una de las fotos estaba de pie rodeando con el brazo a su madre o abuela...

Así que me quedé con la cartera. De vez en cuando sentía el impulso de devolvérsela, pero lo posponía una y otra vez y nunca hacía nada al respecto. Luego llega la Navidad y yo me encuentro sin nada que hacer.

...y entonces veo la cartera de Robert Goodwin sobre un estante de la cocina. Pienso qué diablos, por qué no hacer algo bueno por una vez, así que me pongo el abrigo y salgo para devolver la cartera personalmente...

Aquel día helaba, y recuerdo que me perdí varias veces tratando de encontrar el edificio.

Finalmente encuentro el apartamento que busco y llamo al timbre. No pasa nada. Deduzco que no hay nadie, pero lo intento otra vez para asegurarme. Espero un poco más y, justo cuando estoy a punto de marcharme, oigo que alguien viene hacia la puerta arrastrando los pies. Una voz de vieja pregunta quién es..

  —¿Eres tú, Robert? —dice la vieja, y luego descorre unos quince cerrojos y abre la puerta.
   Debe tener por lo menos ochenta años, quizá noventa, y lo primero que noto es que es ciega.
   —Sabía que vendrías, Robert —dice—. Sabía que no te olvidarías de tu abuela Ethel en Navidad.
   "Y luego abre los brazos como si estuviera a punto de abrazarme.
   Yo no tenía mucho tiempo para pensar, ¿comprendes? Tenía que decir algo deprisa y corriendo, y antes de que pudiera darme cuenta de lo que estaba ocurriendo, oí que las palabras salían de mi boca.
   —Está bien, abuela Ethel —dije—. He vuelto para verte el día de Navidad.
   No me preguntes por qué lo hice. No tengo ni idea. Puede que no quisiera decepcionarla o algo así, no lo sé. Simplemente salió así y de pronto, aquella anciana me abrazaba delante de la puerta y yo la abrazaba a ella.

Era como un juego que los dos habíamos decidido jugar, sin tener que discutir las reglas.Aquella mujer sabía que yo no era su nieto. Estaba vieja y chocha, pero no tanto como para no notar la diferencia entre un extraño y su propio nieto. Pero la hacía feliz fingir, y puesto que yo no tenía nada mejor que hacer, me alegré de seguirle la corriente.
Así que entramos en el apartamento y pasamos el día juntos...

Al cabo de un rato, empecé a tener hambre... Recuerdo que los dos nos pusimos un poco alegres con el vino, y cuando terminamos de comer fuimos a sentarnos en el cuarto de estar, donde las butacas eran más cómodas.

Yo tenía que hacer pis, así que me disculpé y fui al cuarto de baño ... entro y, apiladas contra la pared al lado de la ducha, veo un montón de seis o siete cámaras...

Deduzco que eso es obra del verdadero nieto... ciertamente nunca había robado nada, pero en cuanto veo esas cámaras en el cuarto de baño, decido que quiero una para mí. Así de sencillo.

en ese tiempo la abuela Ethel se había quedado dormida en su butaca. Demasiado Chianti, supongo..

Dejé la cartera de su nieto en la mesa, cogí la cámara otra vez y salí del apartamento. Y ése es el final de la historia.

—¿Volviste alguna vez?
—Una sola. Me sentía tan mal por haber robado la cámara. Finalmente tomé la decisión de devolverla, pero la abuela Ethel ya no estaba allí.
—Probablemente había muerto.
   —Sí, probablemente.
   —Lo cual quiere decir que pasó su última Navidad contigo.
   —Supongo que sí. Nunca se me había ocurrido pensarlo.
   —Fue una buena obra, Auggie. Hiciste algo muy bonito por ella.
   —Le mentí y luego le robé. No veo cómo puedes llamarle a eso una buena obra.
   —La hiciste feliz.

Paul Auster.

jueves, 21 de julio de 2011

Esta Ternura

Esta ternura y estas manos libres,
¿a quién darlas bajo el viento ? Tanto arroz
para la zorra, y en medio del llamado
la ansiedad de esa puerta abierta para nadie.

Hicimos pan tan blanco
para bocas ya muertas que aceptaban
solamente una luna de colmillo, el té
frío de la vela al alba.
Tocamos instrumentos para la ciega cólera
de sombras y sombreros olvidados. Nos quedamos
con los presentes ordenados en una mesa inútil,
y fue preciso beber la sidra caliente
en la vergüenza de la medianoche.
Entonces, ¿nadie quiere esto,
nadie?

J.Cortázar

miércoles, 20 de julio de 2011

Volver...

Vuelvo.. pero,
¿a dónde?
La sensación es siempre “volver”.
Retornar, una vez más, al sitio que se conoce, y nos reconoce. Modelar el acabado de una trama oculta que viene provocando, desde hace tiempo, empujones sutiles de marcada intención.
Mirar-se y redimirse en el reflejo acallado de nuestras propias y antiguas pisadas, desentraña ese silencio cargado de inquietudes que nos atormenta en la vigilia y nos amenaza entre sueños.
El reflejo de un guión in-acabado rige las tablas, y nuestros pasos temblorosos agitan el gastado telón. El texto recitado retumba en el eco de otras voces hace tiempo susurradas. Suspendido el drama que nos otorga una identidad, rostros vacíos entrechocan en una noche sin estrenos. Las puertas del teatro aguardan abiertas de par en par, y las huellas aquellas descansan en la última fila.
Volver no altera la perspectiva, y el desconcierto lo inunda todo al salir, entre sombras y
con el corazón moribundo,
abatido por las últimas palabras de un final
demasiado conocido.

martes, 19 de julio de 2011

Esperando...

"Voy a quedarme aquí
todo el tiempo que haga falta.
Estoy esperando
la casualidad de mi vida,
la más grande y eso que
las he tenido de muchas clases.
Sí,
podría contar mi vida
uniendo casualidades".

"los Amantes del Círculo Polar"

Otoño, y un final.

Tiempo para pensar, y decidir, o dejarse llevar. A través de la ventana de mi cuarto llegan ensayos de otro tiempo.
Una hoja vieja abandona el árbol, una mañana larga de otoño. Despreocupada en su destino, se entrega a esa brisa difusa, de ignorado trayecto final.
Un planeta lejano rompe su alineación por un segundo, y nuestra hoja queda imperceptiblemente, suspendida en el aire, con una única / última oportunidad de elegir un giro posterior.
Cansada ya de habitar durante un año en la misma perspectiva, improvisa un desvío arriesgado, y enfila su sendero fatal hacia un retoño adolescente, justo en la acera de enfrente.
La jugada es decisiva,
y no habrá salvación si el viaje acaba en suelo,
a mitad del camino.
Intenso es el tráfico en la ciudad,
y no perdona.
Un universo de frágiles nervaduras,
seco y quebradizo,
no es rival sobre el adoquinado,
a cincuenta kilómetros por hora.

jueves, 14 de julio de 2011

En la Noche

Oh noche! ¡Oh refrescantes tinieblas!
¡Sois para mí señal de fiesta interior,
sois liberación de una angustia!

“El Crepúsculo de la noche”; C. Baudelaire



Cae el día, y muere. La caricia que salva llega crepuscular, engarzada en sonidos noctámbulos y pasos lejanos. El viento golpea el cristal y deja suspendida en el aire frío de la noche, una melodía ausente, de visiones lejanas. Rostros de doncellas vienen a salvar las heridas de ayer, y se reanuda el baile. Danzas nuevas conjuran el roce místico, mientras tenues amenazas se retiran vencidas y resignadas a llorar su derrota incontestable. La fiesta es total de puertas hacia adentro, y se cuela por las grietas la salvación que aniquila el tedio y recompone el aire. Sin cruces ajenas que cargar el cuerpo se entrega, y acepta la comunión que lo integra con todo lo demás. El descanso llega inevitable y contundente. Despertarán los dioses mañana con ademanes relajados y un regalo nuevo que se adelantará en el tiempo y salvará la jornada. Liberado de miedos y tensiones, se lanzarán con pasos renovados, en busca de caminos, felices e inciertos.

Formas de Volver a Casa

“Lo que pasa, pienso ahora un poquito borracho, es que espero una voz. Una voz que no es la mía. Una voz antigua, novelesca, firme.
O es que me gusta estar en el libro. Es que prefiero escribir a haber escrito. Prefiero permanecer, habitar ese tiempo, convivir con esos años, perseguir largamente imágenes esquivas y repasarlas con cuidado. Verlas mal, pero verlas. Quedarme ahí, mirando”.

“Formas de Volver a Casa”, A. Zambra

miércoles, 13 de julio de 2011

La Muerte y la Brújula

Yo sé de un laberinto griego que es una línea única, recta. En esa línea se han perdido tantos filósofos que bien puede perderse un mero detective.
Scharlach, cuando en otro avatar usted me dé caza, finja (o cometa) un crimen en A, luego un segundo crimen en B, en 8 kilómetros de A, luego un tercer crimen en C, a 4 kilómetros de A y de B, a mitad de camino entre los dos. Aguárdeme después en D, a 2 kilómetros de A y de C, de nuevo a mitad de camino. Máteme en D, como ahora va a matarme en Triste-le-Roy.

"La Muerte y la Brújula", J.L.B.

El Bar del Infierno

En 1954, el poeta Mario Alderete, que lo había conocido en su juventud, declaró que Maidana era veloz porque era fraudulento. El hombre manejaba una colección de diez o quince décimas con las cuales contestaba cualquier pregunta, sin que le preocupara mayormente la pertinencia d ellos versos que cantaba...

La siguiente sucesivamente, ha servido para responder enigmas tales como ¿qué es el silencio? ¿ qué es la nada? ¿quién apaga las estrellas? ¿dónde se guardan los vientos? ¿a qué hora pasa el Cuyano por Justo Daract? ¿ por qué no se da la uva en Tres Arroyos?

“Compañero payador
su espiritu indagatorio
ante este vasto auditorio
ha mostrado su esplendor
Pero este humilde cantor
responde, en sentido inverso
que los vientos* y los versos
la nieve, el fuego, el rosal,
siguen de un modo fatal
órdenes del universo”

*Esta palabra es reemplazada en cada ocasión,
conforme a las circunstancias (trenes, uvas, astros, nada, calma, etc)

"Informe sobre le Payador Julián Maidana", A. Dolina

martes, 12 de julio de 2011

Proust y la Magdalena (II)

Y otra vez me pregunto: Cuál puede ser ese desconocido estado que no trae consigo ninguna prueba lógica, sino la evidencia de su felicidad, y de su realidad junto a la cual se desvanecen todas las demás realidades.

Vuelvo al instante en que tomé la primera cucharada de té. Y me encuentro, sin ninguna claridad nueva...

¿Llegará hasta la superficie de mi conciencia clara ese recuerdo, ese instante antigua que la atracción de un instante idéntico ha ido a solicitar tan lejos, a conmover y alzar en el fondo de mi ser?

Y de pronto el recuerdo surge.

Ese sabor es el que tenía el pedazo de magdalena que mi tía Leoncia me ofrecía, después de mojado en su infusión de té o de tila, los domingos por la mañana en Combray (porque los domingos yo no salía hasta la hora de misa) cuando iba a darle los buenos días a su cuarto.

Ver la magdalena no me había recordado a nada, antes de que la probara...

Pero cuando nada subsiste ya de un pasado antiguo, cuando han muerto los seres y se han derrumbado las cosas, solos, más frágiles, más vivos, más inmateriales, más fieles, más persistentes que nunca, el sabor y el olor perduran mucho mas, y recuerdan, y aguardan, y esperan, sobre las ruinas de todo, y soportan sin doblegarse en su implacable gotita el edificio enorme del recuerdo.

En cuanto reconocí el sabor del pedazo de magdalena mojado en tila o té que mi tía me daba, la vieja casa gris con fachada a la calle, donde estaba su cuarto... las flores de nuestro jardín y las del parque del señor Swan y las ninfeas del Vivonne, y las buenas gentes del pueblo, y sus viviendas chiquititas, y la iglesia, y Combray entero y sus alrededores, y todo eso... sale de mi taza de té.

"À la Recherche du Temps Perdu", M.Proust

Mediodía en la gran ciudad...

La madre entra apurada al bar, seguida de uno de sus hijos, de 9 añitos, tierno, y terrible a la vez.


*

Aquí! En esta mesa junto a la ventana. Necesito luz. - sentencia el niño reprobando de antemano cualquier otra elección de la madre.

El niño marca el camino. Detrás de él rueda una mochila cargada, y un poco mas atrás, corre la madre, resignada.

Ya en la mesa, el niño elige sitio primero, y despliega, como un estudiante universitario, un par de libros, dos cuadernos, y algunos instrumentos escolares.

*

Que quieres para comer? - pregunta la madre.
*

Lo que salga mas rápido!! - contesta sin vacilar el niño, que debería estar, pensamos a esta altura, correteando en una plaza.

Cinco minutos mas tarde...


La camarera se acerca a la mesa con el pedido.

*

Aquí están los sandwichitos, tostados, para el niño – dice en tono de cantata allegre...
*

No eran tostados – responde el niño, sin levantar la vista de sus deberes, y agrega:
*

Eran SIN tostar.
*

Bueno, no te gustan sin tostar? - interviene la madre.
*

NO – secamente.
*

Bueno, me los como yo – resuelve la madre, resignada una vez mas.


La camarera se retira hacia la cocina por el “nuevo” pedido.

Atrás, en una mesa junto a la ventana, un niño se adelanta a su tiempo, demostrando haber resuelto eficientemente sus deberes de hoy; copiar y perpetuar las formas de la generación de ayer. Asegurando, de esta manera, la continuidad de las miserias humanas."

Proust y la Magdalena (I)

“Así ocurre con nuestro pasado. Es trabajo perdido querer evocarlo, e inútiles todos los afanes de nuestra inteligencia. Ocultase fuera de de sus dominios y de su alcance. En un objeto material (o en la sensación que objeto nos daría) que no sospechamos. Y del azar depende que nos encontremos con ese objeto antes de que nos llegue la muerte, o que no le encontremos nunca.

Hacía muchos años que no existía para mí de Combray mas que el recuerdo del escenario....

… cuando un dia de invierno, al volver a casa, mi madre, viendo que yo tenía frío, me propuso... tomar una taza de té....

Mandó, mi madre, por uno de esos bollos, cortos y abultados, que llaman magdalena...

Y muy pronto.. me llevé a los labios una cucharada de té en la que había echado un trozo de magdalena...

Pero en el mismo instante en que ese trago, con las migas de aquel bollo, tocó mi paladar, me estremecí, fija mi atención en algo extraordinario que sucedía en mi interior...

Y él me convirtió las vicisitudes de la vida en indiferentes, sus desastres en inofensivos y su brevedad en ilusoria. Todo del mismo modo que opera el amor, llenándose de una esencia preciosa... dejé de sentirme mediocre y mortal.

¿De dónde podría venirme aquella alegría tan fuerte?

Grave incertidumbre ésta, cuando el alma se siente superada por sí misma, cuando ella, la que busca, es justamente el país oscuro por donde ha de buscar... y de nada le sirve su baggage...

"À la Recherche du Temps Perdu", M.Proust

lunes, 11 de julio de 2011

On the Road (II)

"... poco a poco se había enamorado de su nueva vida de libertad e irresponsabilidad, y una vez que ocurrió eso, ya no había razón para detenerse...

La velocidad era la esencia, el goce de sentarse en el coche y lanzarse hacia adelante a través del espacio... nada de lo que merodeaba duraba mas de un momento, y puesto que un momento seguía a otro , era como si sólo él continuara existiendo. ÉL era el punto fijo en un torbellino de cambios, un cuerpo detenido en absoluta inmovilidad mientras el mundo se precipitaba a través de él y desaparecía...

Mientras conducía no llevaba ningún peso, ni la mas ligera partícula de su vida anterior le estorbaba...

Al cabo de tres o cuatro meses le bastaba con entrar al coche para sentir que se desprendía de su propio cuerpo, que una vez que ponía el pie en el pedal y empezaba a conducir, la música le transportaba a una esfera de ingravidez.


P.Auster, "La música del Azar"

domingo, 10 de julio de 2011

Roderer

"... yo había partido de una página olvidada de Nietzche sobre la formación del pensamiento en la mente de los hombres... un antiguo malentendido que el sopor de la costumbre no nos deja ver...

En esas pocas lineas estaba condensada la sensación de extrañeza de toda mi vida.


... pero adquirí en estos años un método, una facultad para discernir que se eleva sobre lo humano, un nuevo entendimiento que abrirá las puertas de otro cielo, un cielo todavía vacío que espera a los hombres...

Mi triunfo es, sin embrago, un triunfo a medias...

¿Te das cuenta de la dificultad maligna que hay en esto? ¿Cómo hacerle entender a la razón lo que ella nunca podrá entender?

… sus manos se extendieron con las palmas abiertas y como si estuvieran tocando no se qué altas puertas, susurró, con una voz que ya no era de este mundo: Ábranme, soy el primero”


“Acerca de Roderer”, G.Martínez

viernes, 8 de julio de 2011

Ajedrez vs Poker

"Las características de la inteligencia que suelen calificarse de analíticas son en sí mismas poco susceptibles de análisis...

Un intento...

El mejor ajedrecista de la cristiandad, por ejemplo, no puede ser otra cosa que el mejor ajedrecista, pero la eficiencia en el poker implica la capacidad para triunfar en todas aquellas empresas más importantes donde la mente se enfrenta con la mente...

Lo necesario consiste en saber qué se debe observar. Nuestro jugador no se encierra en sí mismo; ni tampoco rechaza deducciones procedentes de elementos externos a éste. Examina el semblante de su compañero, comparándolo cuidadosamente con el de cada uno de sus oponentes...

Advierte cada variación de fisonomía a medida que avanza el juego, reuniendo un capital de ideas nacidas de las diferencias de expresión correspondientes a la seguridad, la sorpresa, el triunfo o la contrariedad...

El poder analítico no debe confundirse con el mero ingenio, ya que si el analista es por necesidad ingenioso, con frecuencia el hombre ingenioso se muestra notablemente incapaz de analizar...

En efecto, cabe observar que los ingeniosos poseen siempre mucha fantasía mientras que el hombre verdaderamente imaginativo es siempre un analista".

Edgar Allan Poe, "The Murders in the Rue Morgue"

jueves, 7 de julio de 2011

Constelaciones

Suelto palabras que se escogen entre ellas, revolotean en el aire, se toman de la mano, y bailan saltitos en ronda. Bajo el embrujo de una música silenciosa, conjuran un abrazo de ternura frente al mar, sellado al amanecer. Un puñado de estrellas rezagadas de la noche anterior se unen a la fiesta,
como únicas testigos
del verso construido.

Durante el transcurso del día, imperceptible
a vuestros ojos semi cerrados,
nacerá el poema
y el nombre sagrado,
gesta y ascenso de
una nueva constelación.

Todo (Everything)

"los muertos no necesitan
aspirinas o
penas,...
...pero parece que necesitan
la lluvia...

...espero
que entiendas
cuando yo haya muerto

que yo logré
todo
lo
que pude".

C. Bukowski

miércoles, 6 de julio de 2011

Always be drunk

“...Hay que estar ebrio siempre. Todo reside en eso: ésta es la única cuestión. Para no sentir el horrible peso del Tiempo que nos rompe las espaldas y nos hace inclinar hacia la tierra, hay que embriagarse sin descanso.

Pero, ¿de qué? De vino, de poesía o de virtud, como mejor les parezca. Pero embriáguense...

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"...à tout ce qui parle,
demandez quelle heure il est;
et le vent,
la vague,
l'étoile,
l'oiseau,
l'horloge,
vous répondront:
"Il est l'heure de s'enivrer!"

Charles Baudelaire

martes, 5 de julio de 2011

Tal vez hoy no escriba nada

¿Por qué no se me ocurre nada que escribir? Porque, a diferencia de tantos otros días, ningún pensamiento o idea, original y ocurrente viene a perturbar mi alma y a salvarme del esplín diario….? Una de esas ocurrencias que nos sorprenden de vez en cuando, en medio de la tranquila “normalidad” diaria; que nos arrancan carcajadas por parecernos tan insólitas o fuera de lugar. De esas que nos hacen sentir orgulloso de ser diferentes a los de mas, originales; porque sentimos que “nadie puede pensar lo que se nos acaba de ocurrir”.
Y tal vez a todos les pase más de una vez algo parecido. Tal vez todos tengan, de vez en cuando, algún instante de iluminación; un instante (o más de uno) en que dan rienda suelta a su imaginación, se liberan de las convenciones y de la historia, de las pautas y de la sociedad y, acercándose un poco mas a su espíritu animal, o a su instinto, dejan que sus pensamientos vaguen libres, sin barreras, por el aire…. Empujados tan solo por la suave pero fuerte y constante brisa de la imaginación; de la realidad al surrealismo, del naturalismo al cubismo, de lo concreto a lo abstracto…deformando la realidad; o, tal vez, abarcándola toda. Creando “su” propia realidad.
Ir un poco mas allá de esa porción de realidad heredada que nos impone la sociedad, los medios de comunicación, nuestros pares, la finitud del tiempo y el espacio…..la vida……. y !la muerte!
O tal vez sea la conciencia de la existencia de todo eso lo que nos motiva a que, de vez en cuando, intentemos crear algo diferente, algo nuevo, algo más; de que inventemos otro mundo, con un pasado y un futuro distinto….posibles; a partir de algún incidente del que solo fuimos meros espectadores por unos segundos. Tal vez sea el deseo (y la necesidad) de querer perpetuarnos mas allá de nuestro tiempo; para lo cual nos es absolutamente necesario creer que exista un mas allá… desearlo….inventarlo.
Tal vez sea el vacío que nos produce, a veces, una vida pre-diseñada, tan rutinaria, tan parecida a otras, tan poco original. Tan aburrida a veces y tan sin sentido otras, que necesitamos creer que “debe existir algo mas “, que “esto no puede ser todo”.

Tal vez hoy me sienta conforme con mi vida y no necesite imaginar nada mas allá. Tal vez hoy me alcance verme reflejado en cada rostro que me cruzo por la calle. Tal vez hoy no me preocupe ser una pieza más de ese gigantesco engranaje que vaya a saber uno quien mueve (o hacia donde va!!).
Tal vez hoy no escriba nada.

Gael Loerè, "EL Sueño de Lagarde"

La Mandrágora... (un secreto)

“Quien sos, que no puedo salvarme
muñeca maldita, castigo de Dios...”

“Secreto” (tango), E.Santos Discepolo


Era necesario volver a soñar-te
aún-una-noche-mas?
Pregunto, y solo un cúmulo
de sobras y sombras,
se acumulan bajo la almohada.

Tenue y dubitativa,
la luz de la madrugada
retiene en el cristal
la llegada del nuevo día.

Algún designio fatal
se desentiende de la jugada...
suspende el devenir un instante,
pausa y ofrenda
imposible de ignorar.

Obligado a resolver la trama
la frontera entre sueño y vigilia
se torna necesaria,
y despierto atrapado
entre límites difusos.

Días como hoy,
(lo supe antes)
bajo la cruz de tu sombra...
surgirá la flor maldita,
y un perfume, embrujo
de tu abismo.

lunes, 4 de julio de 2011

"'A Boca do Inferno, y la Gran Bestia"... ( lo Sublime )...

"...en este lugar donde se encontro la carta manuscrita por Su Satanica Majestad, (Aleister Crowley), en la que con el sol en Libra, año 14, se despide de su "Mujer Escarlata" en lo que parece una carta de suicidio...

“Não posso viver sem ti. 'A outra Boca do Inferno' (sic) apanhar-me-á - não será tão quente como a tua./ Hisos”

Tu Li Yu

Sobre esta clase de sentimientos, Kant nos cuenta:

“Este delicado sentimiento... es principalmente de dos clases: el sentimiento de lo sublime y el de lo bello. La emoción es en ambos agradable, pero de muy diferente modo. La vista de una montaña cuyas nevadas cimas se alzan sobre las nubes, la descripción de una tempestad furiosa o la pintura del infierno por Milton, producen agrado, pero unido a terror; en cambie, la contemplación de campiñas floridas, valles con arroyos serpenteantes, cubiertos de rebaños pastando; la descripción del Elíseo o la pintura del cinturón del Venus en Homero, proporcionan también una sensación agradable, pero alegre y sonriente. Para que aquella impresión ocurra en nosotros con fuerza apropiada, debemos tener un sentimiento de lo sublime; para disfrutar bien la segunda, es preciso el sentimiento de lo bello. Altas encinas y sombrías soledades en el bosque sagrado, son sublimes; platabandas de flores, setos bajos y árboles recortados en figuras, son bellos...

...en la calma de la noche estival, cuando la luz temblorosa de las estrellas atraviesa las sombras pardas y la luna solitaria se halla en el horizonte, las naturalezas que posean un sentimiento de lo sublime serán poco a poco arrastradas a sensaciones de amistad, de desprecio del mundo y de eternidad...”

“Sobre lo Sublime y lo Bello”, I. Kant

sábado, 2 de julio de 2011

“Entre líneas y … (puntos suspensivos)”

“Dijo: hola, y adiós...
y el portazo sonó como
un signo de interrogación”
J.Sabina

Cuál es, y hasta dónde llega la dimensión de lo que no se dice? Es posible jugar intencionalmente con lo que se insinúa? Es una acción lícita, o un recurso poético tal vez? O mas bien, la última treta de un espíritu cobarde que no se atreve a decir todo lo que piensa o siente?
En dicha omisión deliberada hay siempre una búsqueda de complicidad en el destinatario, un tipo de invitación en el acabado del verso, una manera de pulir o sacarle brillo a un poema definitivo, moldeado a cuatro manos.

“Dos miradas que se cruzan en el camino,
un segundo de silencio,
y una frase fantasma que queda,
suspendida en el aire.

Sin abrir la boca,
sin emitir sonidos que comprometan lo mas frágil,
se acercan dos pares de labios tímidos,
y surge el beso acordado.

El tiempo se demora,
solicita un préstamo lírico
de tres puntos suspensivos...

Flota en el aire,
un aura protectora,
y fatal

contiene el trazo de
todas las palabras calladas,
y de cada silencio abordado,

se mueven en las grietas
los hilos de una historia tenue
escrita
entre -
- lineas”.

viernes, 1 de julio de 2011

Del Asesinato y las Bellas Artes

Lleno de ira en su interior, mientras hablaban
Lo hirió en el pecho con una piedra
Y le arrancó la vida: palideció, cayó, el alma
Escapó en un quejido, con un chorro de efusiva sangre.

(El Paraíso Perdido, libro XI.)


“Cuando un asesinato se encuentre en el tiempo paulo-postfuturo —o sea, que no se ha cometido ni se está cometiendo sino que aún ha de cometerse— y tengamos noticia de ello, tratémoslo moralmente...

...Supongamos en cambio que ya se ha cometido ….

...supongamos que la pobre víctima ha dejado de sufrir y que el miserable asesino ha desaparecido como si se lo hubiese tragado la tierra …

...huida, aunque sin éxito —«abiit, evasit, excessit, erupit», etc.—; suponiendo todo esto me permito preguntar: ¿de qué sirve aún más virtud? Ya hemos dado lo suficiente a la moralidad: ha llegado la hora del buen gusto y de las Bellas Artes.”

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«Mirad, la cara está negra y llena de sangre,
Los ojos, salidos de las órbitas más de cuando vivía,
Tienen la horrible mirada del hombre estrangulado;
El cabello en desorden, abierta la nariz en la lucha,
Las manos crispadas son de alguien que jadeó
Y peleó por su vida, hasta que lo derrotó la fuerza.
Mirad el pelo pegado a las sábanas,
La barba bien cortada, agitada y deshecha
Como el trigo de verano que esparce la tormenta.
No hay duda de que aquí lo asesinaron
La menor de estas cosas es una prueba.»


Tomas de Quincey

La Muerte y los Filosofos

“No es de asombrar que se asesine a príncipes y estadistas. A menudo hay cambios muy importantes que dependen de sus muertes, y en vista de la eminencia en que se encuentran se hallan particularmente expuestos a la mano de cualquier artista a quien anime el deseo de lograr un efecto escénico. Pero hay otra clase de asesinatos que ha prevalecido desde comienzos del siglo diecisiete y que sí me sorprende: me refiero al asesinato de filósofos...

...Descartes no tenía más compañía que su criado, con quien conversaba en francés. Los marineros, creyendo que se trataba de un comerciante y no de un caballero, pensaron que llevaría dinero consigo y pronto llegaron a una decisión que no era en modo alguno ventajosa para su bolsa...

...Notaron que era de carácter manso y paciente y, juzgándolo por la gentileza de su comportamiento y la cortesía de su trato ... y concluyeron que les sería fácil quitarle la vida. No tuvieron empacho en discutir la cuestión en presencia suya pues no creían que entendiese otro idioma...

...como resultado de sus deliberaciones decidieron asesinarlo, arrojar sus restos al mar y dividirse el botín…

...a pesar de su miedo cerval, Descartes demostró estar dispuesto a luchar y con ello intimidó a la canalla anticartesiana. «Viendo que no se trataba de una broma, Descartes se puso de pie de un salto, adoptó una expresión severa que estos miserables no le conocían y, dirigiéndose a ellos en su propio idioma, los amenazó con atravesarlos de parte a parte si se atrevían a ofenderlo en lo que fuera...

...Sin duda para los viles rufianes hubiese sido honor muy superior a sus méritos el quedar ensartados como pajaritos en una espada cartesiana.”
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“Leibniz no fue asesinado, pero cabe decir que murió en parte de miedo a que lo asesinaran y en parte de despecho porque no lo asesinaban.”
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“En un tiempo, por razones de salud, Kant andaba unas seis millas diarias en el camino real. Esto llegó a oídos de alguien que tenía sus razones personales para cometer un asesinato y que se sentó en la tercera piedra miliar a esperar...

...Kant llegó a la hora exacta, puntual como un coche de correo...

...El accidente estuvo en el carácter escrupuloso y quisquilloso de la moralidad del asesino. Un viejo profesor, se dijo, estará abrumado de pecados. No así un niño. Pensando en esto se alejó de Kant en el momento crítico y poco después dio muerte a una criatura de cinco años...

...el asesino era un aficionado que comprendió lo poco que ganaría la causa del buen gusto con el asesinato de un metafísico viejo, árido y adusto que no le daría ninguna oportunidad de lucimiento, puesto que no era posible que, una vez muerto, se pareciese más a una momia de lo que ya se parecía en vida.”
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Tomas de Quincey, “Del Asesinato considerado como una de las Bellas Artes”

miércoles, 29 de junio de 2011

Muchedumbres

“No a todos les es dado tomar un baño de multitud; gozar de la muchedumbre es un arte; ... Multitud, soledad: términos iguales y convertibles para el poeta activo y fecundo. El que no sabe poblar su soledad, tampoco sabe estar solo en una muchedumbre atareada ... El paseante solitario y pensativo saca una embriaguez singular de esta universal comunión. El que fácilmente se desposa con la muchedumbre, conoce placeres febriles, de que estarán eternamente privados el egoísta, cerrado como un cofre, y el perezoso, interno como un molusco...”


C. Baudelaire, (Fragmento)

martes, 28 de junio de 2011

El Ruido y la Furia

On my knees, what does your speech mean?
I understand a fury in your words,
But not the words.

“Othello”, Shakespeare




«La vida no es más que una sombra... Una historia narrada por un necio, llena de ruido y furia, que nada significa.»
Macbeth, Shakespeare


El discurso gira dentro de nuestra cabeza, y puja por exportar al exterior un rayo de luz clara, que ilumine viejas zonas de incertidumbre por donde lo pasos finales de nuestra evolución hace tiempo que arrastran nuestro dubitativo cuerpo. Las noticias de hoy contradicen nuestra búsqueda de un camino sincero, y lejos de haber resuelto el enigma, nos empujan hacia un abismo de sombras y mentiras, de falsas realidades. Nuestro espíritu conformista se contenta al contemplar una sonrisa fácil reflejada en las vidrieras de un centro comercial. De esta manera, los espíritus tibios, “serán escupidos de su boca”... Y así el infeliz no despertará jamás a la vida, seguirá perpetuando su karma hasta el infinito, habitando callejones oscuros de una ilusión ajena.

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"-Pero, ¿cómo sabe usted cuándo no tiene corazón un camino, don Juan?
-Antes de embarcarte en cualquier camino tienes que hacer la pregunta: ¿tiene corazón este camino? Si la respuesta es no, tú mismo lo sabrás, y deberás entonces escoger otro camino.
-Pero ¿cómo sé de seguro si un camino tiene corazón o no?
-Cualquiera puede saber eso. El problema es que nadie hace la pregunta, y cuando uno por fin se da cuenta de que ha tomado un camino sin corazón, el camino está ya a punto de matarlo.
”Las Enseñanzas de Don Juan”, C. Castaneda.

lunes, 27 de junio de 2011

Sábato, Pessoa, ...

"De alguna manera,
nunca dejé de ser el niño solitario que se sintió abandonado,
por lo que he vivido bajo una angustia semejante a la de Pessoa...”
E.Sábato


“Serei sempre o que esperou que lhe abrissem a porta ao pé de
uma parede sem porta...”
F.Pessoa


Camino,
aún me detengo en la esquina,
esperando que alguien tome mi mano,
me ayude a cruzar.

Llueve,
suelo correr calle abajo,
antes que muera el día,
a chapotear espejos de agua.

Junto al mar,
acaban las huellas en la orilla,
queda en la arena
una pregunta sin contestar.

La noche cae...
A tientas busco un portal / místico,
la grieta en el muro
por donde fluyan los sueños.

Ante la certeza de que el viaje aún no ha acabado, me alzo y ando. El viento llega en silencio y me confiesa su lealtad, voces infinitas se alzan entre las sombras y se suman al coro, se desintegran las dudas, y la tierra abre sus brazos al hijo que vuelve. Lejos de la buhardilla que tiraniza, aquel que ha sabido encender el fuego dentro del fuego, canta el verso que contiene al verbo, y provoca bailes heróicos entre las constelaciones.


Pasea el niño
al atardecer,
Recita sobre el muro
el verso definitivo
que abre todas
las puertas.

Sem Portas

"De alguna manera, nunca dejé de ser el niño solitario que se sintió abandonado, por lo que he vivido bajo una angustia semejante a la de Pessoa..."
E. Sábato



“NÃO SOU nada.
Nunca serei nada.
Não posso querer ser nada.
À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo...

….Serei sempre o que não nasceu para isso;
Serei sempre só o que tinha qualidades;
Serei sempre o que esperou que lhe abrissem a porta ao pé de
uma parede sem porta...”
F. Pessoa

jueves, 23 de junio de 2011

“No te dejes destruir,
oh, no me cedas la victoria fácil!”



LIQUDACIÓN DE SALDOS

Me siento morir en ti, atravesado de espacios
que crecen, que me comen igual que mariposas
hambrientas.
Cierro los ojos y estoy tendido en tu memoria,
apenas vivo,
con los abiertos labios donde remonta el río del olvido.
Y tu, con delicadas pinzas de paciencia me arrancas
los dientes, las pestañas, me desnudas
el trébol de la voz, la sombra del deseo,
vas abriendo en mi nombre ventanas al espacio
y agujeros azules en mi pecho
por donde los veranos huyen lamentándose.
Transparente, aguzado, entretejido de aire
floto en la duermevela, y todavía
digo tu nombre y te despierto acongojada.
Pero te esfuerzas y me olvidas,
yo soy apenas la burbuja
que te refleja, que destruirás
con solo un parpadeo.

J.Cortázar

***


Mañana, que es mañana, ayer, y mucho más, ya no estarás aquí. Y eso también es una certeza que intento evadir. Se demorará el despertar en una ausencia resignada, e intentará el cuerpo revelarse a seguir. Y triunfará esa madrugada.
Pero algún día, tal vez, otro nombre se cruzará en mi camino, distante de ti, y las comparaciones serán tan inevitables como ridículas; un intento inútil de volver-te a ver, o de asesinar de un golpe certero lo que ya no habita.
Sobrarán entonces las palabras al atardecer,
y alguna noche,
de seguro,
dormiré mal.
Justo antes del final, bajo una constelación sospechosamente nueva,
descubriré unos ojos oteando hacia la misma cima,
sin intención de reflejo...
solo a la espera de
una mirada común, y
con las mismas coordenadas.

Nocturno

Frescor de los vidrios al apoyar la frente en la ventana.
Luces trasnochadas que al apagarse nos dejan todavía más
solos. Telaraña que los alambres tejen sobre las azoteas. Trote
hueco de los jamelgos que pasan y nos emocionan sin razón.
¿A qué nos hace recordar el aullido de los gatos en celo,
y cuál será la intención de los papeles que se arrastran en los
patios vacíos?
Hora en que los muebles viejos aprovechan para sacarse las
mentiras, y en que las cañerías tienen gritos estrangulados,
como si se afixiaran dentro de las paredes.
A veces se piensa, al dar vuelta la llave de la electricidad,
en el espanto que sentirán las sombras, y quisiéramos avisarles
para que tuviéran tiempo de acurrucarse en los rincones. Y a
veces las cruces de los postes telefónicos, sobre las azoteas,
tiene algo de siniestro y uno quisiera rozarse a las paredes,
como un gato o como un ladrón.
Noches en las que desearíamos que nos pasaran la mano por el
lomo, y en las que súbitamente se comprende que no hay ternura
comparable a la de acariciar algo que duerme.

Oliverio Girondo

miércoles, 22 de junio de 2011

Circular

Se puede jugar,
o experimentar con la gramática de un verso,
pero el sentido, la semántica,
trasciende las coordenadas,
destroza la materia y
sobrevuela incansable sobre el tiempo.
Llega sin aviso,
como una bofetada en un velorio,
en el cuarto de al lado...
Un ruido seco,
y el llanto ahogado de un niño
que se calla
para siempre.

lunes, 20 de junio de 2011

Nocturno ll

Avanza esta noche espesa, difícil de digerir en soledad. Los colores soñados de ayer no encuentran hoy, sitio donde manifestarse, donde desplegar esos destellos fabuleros que calman. Una sombra huérfana corre por las calles abandonadas de esta vieja ciudad sin dueño. Los animales nocturnos huyen de un presagio apocalíptico y hasta trémulos los fantasmas engullen los sonidos de la noche y se diluyen en la nada, al doblar la esquina.
Desde la ventana alta de mi habitación soy testigo de la gesta, adivino el espectáculo macabro, con la certeza de un miedo inmenso que no permitirá conciliar hoy, ni un solo sueño inocente.
¿Cómo hacer para no caer en el embrujo de esta noche siniestra y larga? ¿Cómo olvidar la historia narrada a través del cristal? Si al amparo del silencio noctámbulo sobrevive la siniestra espera de un cuerpo resignado para sacrificar.
Ante el final anunciado / una posible salvación. Solo un camino que, aunque incierto ahora, promete al final, el anhelado exterminio de las manifestaciones amenazantes de esta realidad - mediocre y asfixiante - de cada dia. El arribo a su imagen divina, refugio y oasis donde descansar al fin, adormilado y seguro en el manto de dulzura que persigo durante el día...
pero que solo podré alcanzar y acariciar tibiamente, en noches como esta.

Conversaciones con el Duende

Juguemos con las palabras - me dijo el duende - no te detengas a pensar, y no se vale corregir.
La invitación sonó a desafío, pensé, y un guante blanco me abofeteó en la izquierda, y desapareció. Una sonrisa ahogada delató al duende, que cayó en redondo, sin tiempo de arrojar un ancla, sin poder impedir la caída de una flor. El mar se detuvo en la orilla, sin ánimo de avanzar. Un nombre tallado en la arena, saudade, se puso de pie, y se arrodilló. Frente al océano infinito él también calló sus culpas, mientras el horizonte lejano alzó una línea al cielo y señaló. Nubes con rostros tuyos, llovían en deseos pasados, poblando un suelo virgen sin tiempo recobrado. Cesó súbitamente el aguacero, y todos los senderos fueron borrados de la faz de la tierra. En un desierto sin nombre, una semilla al viento no arribará en flor. Las piedras ríen muy lento, el tiempo espera para actuar que se descifre el grano de arena. ¿En verdad cabe un mundo en la palma de esta mano? Cabe también, en un suspiro final, al contemplar un río en silencio desde la altura del último puente. Los duendes pueden volar, y esa es su desventaja. Si existe grandeza en la altura, reside en la imposibilidad de permanecer allí.. Hay otoño en la caída, y toda compañía hoy viene con vencimiento oscuro. Los ocres resaltan el paisaje, anidan en la espada, y oxidan los huesos y las naves. Una mano sobre la otra dan cuerda al reloj. Un viaje espera por ti, detenido en el muelle.

viernes, 17 de junio de 2011

Un Final

Para cuando leas esta líneas, yo ya estaré muerto. Tu presencia tibia y sin magia me asesinó. Mírate al espejo. Reconoce tu mano asesina, tu palabra sin compromiso y tu in-acción. Contaminaste con tus miedos el aire dulce que compartimos, y tu mediocridad en la lucha llenó de piedras el sendero; fuiste susurro, ocaso y atardecer. Mientras ocultas sin vergüenza tus sucias garras y te salvas, en este puente abandonado, mi resignación, por fin, se encuentra a gusto. Por debajo de pies cansado, la corriente de este río infernal y eterno, arrastrará hasta el final, los restos de este sueño casi muerto.

jueves, 16 de junio de 2011

La Ignoriancia y la Felicidad

La ignorancia trae felicidad

“¿Fue el frío lo que me despertó esa noche? ¿O el penetrante olor nauseabundo que me asfixiaba?
No puedo recordar, y tampoco importa ya.
Había perseguido tu rastro por toda la ciudad, y no fuí capaz de alcanzarte. Tu fugitiva sombra enseguida se convirtió en fantasma de ayer.
A mi me alcanzó la noche, y me encerró en un rincón del andén. Sobre un colchón de cartones y periódicos húmedos, observaba la negrura del cielo, y el guiño cómplice de alguna estrella que estaba de mi parte. El resto, miraba hacia otro lado.
Con mirada abandonada busqué refugio en el silencio de la luna, una respuesta, y ella, enternecida, me acarició.
No recuerdo si me quedé dormido al instante, o fue el canto de un gorrión.
Tal vez te soñé dormido, tal vez llegaste junto a mi.
Apareciste silenciosa y etérea, toda una imagen de mi salvación. Me tendiste la mano, y una sonrisa, y logré incorporarme frente a ti. Mi cuerpo, cansado del tiempo, se estremeció al descubrir tu presencia. Adivinaste mis sentimientos, y mi carencia, y sin decir nada avanzaste hacia mi.
Tu silencio lo decía todo, y asustado te seguí hasta un banco abandonado. El vacío era total y siniestro, en la noche, y en la estación.
Recuerdo, eso si, que sobraban las palabras, y no nos dijimos nada; no hubo mas necesidad, que mirarnos a los ojos. Algo se escapó de mis adentro, y saltó dentro de ti. Luego de un recorrido fugaz por tu ser, ese rayo de luz volvió a mi.
Quise decir algo, pero no encontré los sonidos. Sobraba la pregunta.
El tren silbó tu nombre, y tu te caminaste hacia él. Un dedo tierno tuyo acallaba mis labios, y las lágrimas ardientes, brotaban hacia adentro. Con tristeza infinita, vi como te alejabas, mientras resonaba en mí el eco de nuestras últimas palabras de ayer.
¿¿Qué haremos ahora??
Algo se nos ocurrirá...
No recuerdo si esa noche me dijiste hacia donde ibas, o solamente huías. Yo tampoco supe cómo preguntar.
Ignoro tu siguiente paso, y soy incapaz de planear el mío. Ante la certeza del re-encuentro, poco importan ya los detalles del camino.
Y esta, así de simple, es nuestra gran felicidad de hoy.

Una visión, Frente al Mar

A orillas del mar, sentó su inmensa tristeza, y calló. La noche cerrada intimidaba con su silencio, pero él, ni siquiera pudo ensayar un temblor. Sin nada más que perder, intentó, en vano, descifrar un mensaje revelador en las estrellas; pero ellas también, indiferentes, le dieron la espalda. La soledad se hizo infinita esa noche y lo cubrió hasta el ahogo. Tan incómoda como una pegajosa prenda en verano, a la hora de la siesta. Un sueño abandonado cayó sobre él, como una lluvia de cenizas, y reclamó su historia perdida. Ante la contundencia del momento, no encontró argumento que lo justifique. Del mar surgió un grito de guerra, y las aguas avanzaron amenazantes. Despertó un fantasma en la espuma y la luna un rostro precioso bajó, y le prestó. De pie frente a él, y al amparo de una pausa en el tiempo, se entabló el diálogo entre sus miradas. Y en el reflejo de sus penas encontró el mensaje soñado. Antes de que la espuma se volviera espuma, y el mar retorne a su inmensidad, reconoció en la superficie una sonrisa aprobatoria que lo invitaba a seguir. Una fuerza interior, profunda y nueva lo empujó sobre sus pasos. Pleno de voluntad renovada, retomó una vez más el camino del guerrero.

Un Camino

La pluma corre mas rápido que mis pensamientos, y mis sueños llegan detrás. Mis pasos, al igual que mis elecciones, no siguen lógica alguna, y zizagean sin preocuparse en el trayecto, ni la orientación. Lo mismo bajo hacia un valle siguiendo la pista del rocío de la mañana, como me sumerjo en mares sin nombre solo por apreciar como muta mi cuerpo sin tiempo ,para seguir respirando. Al salir del agua en la siguiente orilla, puede que la noche haya caído ya, y cinco estrellas azules intenten contarme algo. Un viento oscuro traduce la historia, y la susurra al odio. Pero yo prefiero continuar improvisando el trayecto, y me hundo en la espesura de la selva, deslizándome sobre una enorme hoja de parra, a 15 centímetros del suelo.
Mi movimiento es penetrante, y la mirada también. El bosque se abre en dos planos verticales, dejando en el centro, un pasillo místico y recto. Sin miedo ni lenguaje, avanzó decidido.
Una voz interior habla, entona un idioma destruido hace mucho tiempo. Incapaz de reproducirlo, si comprendo el sentido, y converso con la fauna. La tierra me reconoce, y me nombra hermano, aplauden las ramas mas altas de los árboles, y animales de otra mitología me ofrendan su fruto.
Se completa de esta manera el ritual, y la magia sagrada de la primera canción comienza a entonar los acordes prohibidos, la melodía única. La tierra entera danza, y su giro varía imperceptiblemente, sin marear los cuerpos, ni rebasar los vasos. El aire se llena de música y mística que no asfixia; la vida misma se respira con facilidad y alegría. Las coordenadas se esfuman ahora, y sería incapaz de reproducir el atajo. La sensación de que todo camino conduce a este rincón es contundente, y genera esta entrega total, este desvanecimiento. Algo de lo de adentro desborda los límites del cuerpo y de la conciencia. El sentimiento de pertenencia es universal y lo cubre todo, lo es todo... es el todo. Me embriaga el mensaje y caigo sin caída, sin miedo ni valentía, sin cobardía ni valor. Un bálsamo de frescura infinita baña mi rostro, como una tierna caricia de madre, y despierto pausadamente. Aquel mundo revelado, ya no puedo dejar atrás, ni disimularlo. Aquello que desbordó ahora dicta el camino,  la palabra sublime, el verso justo, el eco ardiente.
La pluma retorna con calma, y el sueño se vuelve verdad. El verso traza el camino, y aporta luz a la caverna. Tanto adentro como afuera, el día se vuelve día, y noche se vuelve la noche.

miércoles, 15 de junio de 2011

Bajo otra Lluvia

Detrás del cristal, afuera, el cielo parece, se parte en dos. Desde algún rincón de la noche, llega un grito ahogado, un aullido fantasma. Agazapado a la vuelta de la esquina, alguien espera por el golpe triunfal. Pero esta noche no bajaré. Antes de que los barrios bajos se inunden de húmedos presagios, llegará por fin la salvación; el roce de una sombra alargada de un beso inmortal, bajo una lluvia de ayer.

miércoles, 8 de junio de 2011

INVICTUS



Fuera de la noche que me cubre,
Negra como el abismo de polo a polo,
Agradezco a cualquier dios que pueda existir
Por mi alma inconquistable.

En las feroces garras de la circunstancia
Ni me he estremecido ni he llorado en voz alta.
Bajo los golpes de la suerte
Mi cabeza sangra, pero no se inclina.

Más allá de este lugar de furia y lágrimas
Es inminente el Horror de la sombra,
Y sin embargo la amenaza de los años
Me encuentra y me encontrará sin miedo.

No importa cuán estrecha sea la puerta,

Cuán cargada de castigos la sentencia.

Soy el amo de mi destino:

Soy el capitán de mi alma.

***


Poema breve escrito desde la cama de un hospital, en 1875, por el poeta inglés William Ernest Henley (1849–1903), e incluido en su último libro (justamente)"In Hospital". Poema que Nelson Mandela se recitaba a sí mismo cuando llegaban los momentos peores a lo largo de su terrible cautiverio en prisiones sudafricanas por su lucha contra el racismo y el apartheid.