tag:blogger.com,1999:blog-4285160466241022072024-03-08T12:03:29.005-08:00Cementerio de soles"Si he de vivir que sea sin timón & en el delirio." Mario Santiago
leonhardhttp://www.blogger.com/profile/05642584038552992473noreply@blogger.comBlogger195125tag:blogger.com,1999:blog-428516046624102207.post-64017825633571234242019-12-16T07:01:00.002-08:002019-12-16T07:03:05.470-08:00Una propuesta<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Mi propuesta literaria está en relación directa con mi vida.<br />
Mi propuesta literaria es mi vida. (...)<br />
La propuesta literaria, el poema del poeta, es el poeta mismo. Siempre, sabés? Siempre.<br />
R. B.</div>
leonhardhttp://www.blogger.com/profile/05642584038552992473noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-428516046624102207.post-52408085442196689362019-12-02T17:57:00.000-08:002019-12-04T14:00:09.783-08:00Perderse<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: justify;">
"Caminé anoche durante horas. Era como si quisiera perderme por alguna calle nueva. Perderme absoluta y alegremente. Pero hay momentos en que no podemos, no sabemos perdernos. Aunque tomemos siempre las direcciones equivocadas. Aunque perdamos todos los puntos de referencia. Aunque se haga tarde y sintamos el peso del amanecer mientras avanzamos. Hay temporadas en que por más que lo intentemos, descubrimos que no sabemos, que no podemos perdernos. Y tal vez añoramos el tiempo en que podíamos perdernos. El tiempo en que todas las calles eran nuevas".</div>
<br />
<i>"Formas de Volver a Casa"</i>, A. Zambra</div>
leonhardhttp://www.blogger.com/profile/05642584038552992473noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-428516046624102207.post-23803456227721161522017-12-07T06:48:00.000-08:002017-12-07T06:48:17.875-08:00No estés loca por mí<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<br />
Me gusta que no estás loco por mí.<br />
Me gusta que no estoy loca por ti.<br />
Y que el pesado globo terráqueo<br />
no se derrumbe bajo nuestros pies.<br />
<br />
Me gusta que podamos ser divertidos<br />
-licenciosos- sin jugar con las palabras,<br />
sin sonrojarnos con esta ola sofocante<br />
al rozar ligeramente nuestras mangas.<br />
<br />
Me gusta además que estando frente a mí,<br />
abraces tranquilamente a otra,<br />
sin importarte que yo arda en el fuego<br />
del infierno, por no besarme contigo.<br />
<br />
Y que no pronuncies mi dulce nombre<br />
en vano, cariño, ni de día ni de noche…<br />
<br />
Y que nunca en el silencio de una iglesia<br />
sonará para nosotros la marcha nupcial.<br />
<br />
Te doy las gracias con el corazón en la mano:<br />
Por amarme tanto -sin saberlo tú siquiera-.<br />
Por la quietud de mis noches en calma.<br />
Por lo escaso de nuestros encuentros.<br />
Por los paseos que no -bajo la luna-.<br />
Por el sol que nunca -sobre nuestras cabezas-.<br />
<br />
Por no estar loco -¡ay!- por mí.<br />
Por no estar loca -¡ay!- por ti.<br />
<br />
MARINA TSVETAEVA</div>
leonhardhttp://www.blogger.com/profile/05642584038552992473noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-428516046624102207.post-41069615416744804732013-10-18T09:11:00.000-07:002017-08-21T19:36:55.167-07:00Algunos Mandamientos Nuevos<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">1.- NO irás
por los caminos despertando a las Bestias.</span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">2.- NO
alimentarás pasiones ajenas... (si no tienes pensado llegar hasta el final).</span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">3.- NO
despertarás de ningún sueño creyéndote el mismo de ayer.</span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">4.- NO te
sentirás seguro en el silencio.</span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">5.- NO
maldecirás las sombras de la noche.</span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">6.- NO
ocultarás tu instinto asesino detrás de una máscara de dulzura.</span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">7.- NO
justificarás tu inacción en la desidia de los tibios.</span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">8.- NO te
adormecerás en el tedio de los caminos sin pendiente.</span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">9.- NO
reprimirás tu llanto de sangre, cuando por fin oigas lo indecible.</span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;">10.- NO
buscarás regocijo ni piedad, pateando las cabezas de los náufragos.</span></div>
</div>
leonhardhttp://www.blogger.com/profile/05642584038552992473noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-428516046624102207.post-51619864846493195932013-09-29T05:57:00.000-07:002017-08-21T19:35:03.252-07:00El último bar abierto.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: justify;">
"Produce zozobra saber que hay cierta gente que no volverás a ver. Uno sospecha que ahí está el acabamiento, en lo que se ha perdido para siempre, en las noches que jamás se repetirán, la aventura que me ha tentado siempre, la barra del bar como singladura cotidiana... Echo de menos aquellas madrugadas en que buscábamos el último bar abierto. En fin, uno ha cumplido bien. Y ha sobrevivido".</div>
<span style="background-color: white; color: #555555; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px;"><br /></span>
<br />
<br />
<span style="font-size: large;">José Manuel Caballero Bonald</span><br />
<div>
<i>"Premio Cervantes 2012"</i></div>
</div>
leonhardhttp://www.blogger.com/profile/05642584038552992473noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-428516046624102207.post-1188165397582587222013-08-25T08:27:00.000-07:002017-08-21T19:35:14.754-07:00El problema del agujero del donut<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
“(...) lo ya sucedido se ha de dar por ya sucedido, sin más; y lo aún no ocurrido, se ha de dar por no ocurrido [...] en resumidas cuentas, nuestra existencia es una sucesión de instantes aprisionados entre el “todo” que queda a nuestra espalda y la “nada” que tenemos delante. Y ahí no hay lugar para el azar, ni tampoco para lo posible [...] Todo esto es pura alegoría […] y el resultado no varía.<br />
<br />
Es como el problema del agujero del donut. Preguntarse si ese agujero debe aprehenderse como un espacio o como un ente es algo que concierne a la metafísica, aunque por mas vueltas que se le dé, el gusto del donut no se verá alterado en lo mas mínimo.”<br />
<br />
<br />
H.Murakami,"La Caza del Carnero Salvaje"</div>
leonhardhttp://www.blogger.com/profile/05642584038552992473noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-428516046624102207.post-5060553975690618802013-07-29T08:50:00.000-07:002013-07-29T20:37:05.236-07:00No todo es vigilia la de los ojos abiertos<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="margin-bottom: 0cm;">
"(...) No todo es vigilia la de los ojos
abiertos.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
A cosas de nuestra alma, vigilia llama
sueños.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Pero hay de esta también un despertar
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
que la hace ensueño: la crítica del
yo, la Mística.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Vigilia, no lo eres todo.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Hay lo más despierto que tú: la Mística.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Y ensueños, entre párpados recogidos..."</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Macedonio Fernández </div>
<br /></div>
leonhardhttp://www.blogger.com/profile/05642584038552992473noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-428516046624102207.post-22135160413319136262013-07-26T20:15:00.000-07:002017-09-20T18:12:34.020-07:00Instante gíglico<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Él la virufretó, suavemente, por los brontos,
alerrajatándola un poco. Luego, tansinamente, fue abeboximando-le la boca. En la pie clavorosa, la de ella,
regrantinaban pequeños ojurtos en relieve, alterados, cubriendo la
tronja y las gramorillas. Los blosos, los de él, se raconceleaban lentamente
paucerrando los sártapos. Él la lefó, con desición, hasta tacoblarle hacia atrás la
graleza, excrefitado por la ardogriente piel de su burello y el
fantaroma avasallante de su cuerpo. Rodeó los brontos con un bariazo, mientras
runfundía la mano en sus húmedas bradas. Ella se agrofanó en silencio, marscuyándolo
todo con una oplaluna rastansión del cuerpo, cofriendo algo las fierdas, arrojándose al vacío. Los cuerpos, los de ellos, rugbían en el calor, sin pausa. Pero ella, Cristina, se marquezó enseguida,
ferazándose, y gritó:<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
─ ¡Carieto! No tan braulero, Julito.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<i>Ejercicio Gíglico</i></div>
</div>
leonhardhttp://www.blogger.com/profile/05642584038552992473noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-428516046624102207.post-85072524942029196342013-07-24T05:09:00.000-07:002013-07-29T20:35:03.357-07:00"De tudo ficaram três coisas;<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>a certeza de que ele estava sempre começando,</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>a certeza de que era preciso continuar </i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>e a certeza de que seria interrompido </i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>antes de terminar."</i></div>
<br />
<br />
De todo quedarán tres cosas:<br />
<br />
la certeza de que estaba siempre comenzando,<br />
la certeza de que había que seguir<br />
y la certeza de que sería interrumpido<br />
antes de terminar.<br />
<br />
Hacer de la interrupción un camino nuevo,<br />
hacer de la caída, un paso de danza,<br />
del miedo, una escalera,<br />
del sueño, un puente, de la búsqueda,...un encuentro.<br />
<br />
<br />
FERNANDO SABINO<br />
<br />
<br />
<u><b>Nota aclaratoria:</b></u> Este poema, que aparece en el libro<i> <b>"O encontro marcado"</b></i>, de Fernando Sabino ( ISBN 85-01-91200-X), suele ser atribuido a Fernando Pessoa.</div>
leonhardhttp://www.blogger.com/profile/05642584038552992473noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-428516046624102207.post-31590677775815025452013-07-07T07:41:00.000-07:002014-01-27T07:42:06.027-08:00Los elementos de la noche<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div align="RIGHT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="RIGHT" style="margin-bottom: 0cm;">
“<i>Mis paginitas, ángel
de mi guarda, fe</i></div>
<div align="RIGHT" style="margin-bottom: 0cm;">
<i>de las niñeras
antiquísimas,</i></div>
<div align="RIGHT" style="margin-bottom: 0cm;">
<i>no pueden, no hacen peso
en la balanza</i></div>
<div align="RIGHT" style="margin-bottom: 0cm;">
<i>contra el horror tan
denso de este mundo</i></div>
<div align="RIGHT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="RIGHT" style="margin-bottom: 0cm;">
<i>(…) la noche nuestra
interminable doliendo.” </i>
</div>
<div align="RIGHT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="RIGHT" style="margin-bottom: 0cm;">
*Los elementos de la noche</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
“<i>Ni el agua en su destierro</i></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<i>sucederá a la fuente</i></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<i>ni los huesos del águila</i></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<i>volverán por sus alas.”</i></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
*Los elementos de la noche</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
“<i>Sin motivo ni causa
uno supone</i></div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
<i>que llegó pronto o
tarde</i></div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
<i>y se duele</i></div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
<i>('no habernos
conocido...')”</i></div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
*Otoi que j′eusse
aimée...</div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
“<i>Sólo el silencio que
da miedo. Tan raro, </i>
</div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<i>tan raro, tan escaso se
ha vuelto en este mundo </i>
</div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<i>que ya nadie se acuerda
como suena...”</i></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
*El Silencio</div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
“<i>Adiós, espuma del
aire, isla que dura un instante.”</i></div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
*La diosa blanca</div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<br />
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
José Emilio Pacheco</div>
</div>
leonhardhttp://www.blogger.com/profile/05642584038552992473noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-428516046624102207.post-47474849338035978152013-06-18T20:26:00.000-07:002017-08-21T19:35:35.019-07:00Abraxas<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
"Querido Sinclair, nuestro dios se llama Abraxas, y es dios y diablo; abarca el mundo oscuro y el claro. Abraxas no tiene nada que objetar a ninguno de sus pensamientos, a ninguno de sus sueños. No lo olvide. Pero le abandonará el día en que sea normal e intachable." H.H.</div>
leonhardhttp://www.blogger.com/profile/05642584038552992473noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-428516046624102207.post-7067079577276161202013-06-17T13:56:00.000-07:002013-06-18T11:09:36.423-07:00La náusea<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div align="RIGHT" style="margin-bottom: 0cm;">
“<i>De nuevo el silencio
en la faringe...”</i></div>
<div align="RIGHT" style="margin-bottom: 0cm;">
<i>J. P. Sartre, “La
Náusea”</i></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Por debajo de la piel</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
tiemblan los huesos,</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
profundos y abismales /</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
muertos de miedo.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
El sonido punzante de la noche
atraviesa los oidos,
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
como un aullido incandescente</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
que se instala en la boca del estómago</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
y desgarra la carne
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
y retuerce las tripas,</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
la sangre quisiera huir</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
pero ya es demasiado tarde...</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
El cuerpo cae vencido ante el horror</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
y la náusea se apodera del aire,<br />
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
...en una fosa cercana</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
el gusano se relame en su suerte...</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Surge entonces<br />
ineludible y fatal</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
la noche final de tu existencia,<br />
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
y ya no hay tiempo que perder,</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
y todo es
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
silencio,</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
vacío
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
y muerte.<br />
<br />
****<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<i>Nueva Antología de poesía "<b>PUENTE DE ALMAS</b>" (Editorial <b>Dunken</b>)</i></div>
</div>
leonhardhttp://www.blogger.com/profile/05642584038552992473noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-428516046624102207.post-66266633358357903442013-06-08T16:18:00.000-07:002017-08-21T19:35:55.500-07:00Escribir<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Escribir... o permanecer en ese tiempo impreciso de la escritura. Vomitar como endemoniado... sin tiempo ni música, sin fuerzas para pensar en lo que vendrá - si total, ya nada importa.<br />
Y es entonces cuando el cuerpo estalla, avanza, y se quiebra...<br />
y surgen hambrientas las grietas / las venas, que supuran el veneno...<br />
amargo, intenso, en todas direcciones...<br />
salpicando las sábanas y las paredes, los sueños y las hojas en blanco.<br />
Y el dolor entonces es inmenso, pero dulce, como un orgasmo... <br />
Estremecerse, escribir, y estallar al fin... devorar en silencio ese estallido, y quedarse ahí, quietito... abrazado al verso, con los ojos vacíos desbordados de lágrimas; y el cuerpo, agotado...<br />
casi adormecido.</div>
leonhardhttp://www.blogger.com/profile/05642584038552992473noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-428516046624102207.post-18145148398232860232013-05-26T13:15:00.002-07:002013-05-26T13:15:59.070-07:00Un bombardeo al revés.... <div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
“Entonces, tras haberse aislado ligeramente del tiempo, vio la última película, primero al revés, de fin a principio, y luego otra vez en sentido normal. Era una película sobre la actuación de los bombarderos americanos durante la Segunda Guerra Mundial y sobre los valientes hombres que los tripulaban. Vista hacia atrás la historia era así:<br />
<br />
Aviones americanos llenos de agujeros, de hombres heridos y de cadáveres, despegaban de espaldas en un aeródromo de Inglaterra. Al sobrevolar Francia se encontraban con aviones alemanes de combate que volaban hacia atrás, aspirando balas y trozos de metralla de algunos aviones y dotaciones. Lo mismo se repitió con algunos aviones americanos destrozados en tierra, que alzaron el vuelo hacia atrás y se unieron a la formación.<br />
<br />
La formación volaba de espaldas hacia una ciudad alemana que era presa de las llamas. Cuando llegaron, los bombarderos abrieron sus portillones y merced a un milagroso magnetismo redujeron el fuego, concentrándolo en unos cilindros de acero que aspiraron hasta hacerlos entrar en sus entrañas. Los containers fueron almacenados con todo cuidado en hileras. Pero allí abajo, los alemanes también tenían sus propios inventos milagrosos, consistentes en largos tubos de acero que utilizaron para succionar más balas y trozos de metralla de los aviones y de sus tripulantes. Pero todavía quedaban algunos heridos americanos, y algunos de los aviones estaban en mal estado. A pesar de ello, al sobrevolar Francia aparecieron nuevos aviones alemanes que solucionaron el conflicto. Y todo el mundo estuvo de nuevo sano y salvo.<br />
<br />
Cuando los bombarderos volvieron a sus bases, los cilindros de acero fueron sacados de sus estuches y devueltos en barcos a los Estados Unidos de América. Allí las fábricas funcionaban de día y de noche extrayendo el peligroso contenido de los recipientes. Lo conmovedor de la escena era que el trabajo lo realizaban, en su mayor parte, mujeres. Los minerales peligrosos eran enviados a especialistas que se encontraban en regiones lejanas. Su tarea consistía en enterrarlos y esconderlos bien para que así no volvieran a hacer daño a nadie.<br />
<br />
Los pilotos americanos mudaron sus uniformes para convertirse en muchachos que asistían a las escuelas superiores. Y Hitler se transformó en niño, según dedujo Billy Pilgrim. En la película no estaba. Porque Billy extrapolaba. Y se imaginó que todos se volvían niños, que toda la humanidad, sin excepción, conspiraba biológicamente para producir dos criaturas perfectas llamadas Adán y Eva."<br />
<br />
<br />
"Matadero cinco", de Kurt Vonnegut</div>
leonhardhttp://www.blogger.com/profile/05642584038552992473noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-428516046624102207.post-76151101945761352412013-01-31T08:28:00.001-08:002013-01-31T08:33:13.676-08:00Solo un grano de arena<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: right;">
<br />
<i>"When the beginnings of self-destruction enter the heart </i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>it seems no bigger than a grain of sand..."</i></div>
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
"Cuando la autodestrucción entra en el corazón, al princpio parece un grano de arena. Es como una jaqueca, una indigestión leve, un dedo infectado; pero pierdes el tren de la 8:20 y llegas tarde para solicitar un aumento. El viejo amigo con quien vas a comer de repente agota tu paciencia y para mostrarte amable te tomas tres copas, pero el día ya ha perdido forma, sentido y significado. Para recuperar cierto propósito y belleza bebes demasiado en las fiestas y te propasas con la mujer de otro y acabas por hacer algo tonto y obsceno y a la mañana siguiente desearías estar muerto. Pero cuando tratas de repasar el camino que te ha conducido a este abismo, sólo encuentras en grano de arena..."</div>
<br />
John Cheever, "Diarios"</div>
leonhardhttp://www.blogger.com/profile/05642584038552992473noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-428516046624102207.post-11702597985175607412013-01-25T11:23:00.000-08:002013-01-26T07:16:36.276-08:00El Fin<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<em>No quedaban libros</em>… ni esquelas, ni pancartas. La humanidad había enmudecido y, embrutecidos ahora, se gritaban en silencio las pasiones que ayer (los) enterraron para siempre..<br />
<br />
<br />
<br />
<br /></div>
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<br />
...o de las similitudes entre Raimundo Amador y Mario Levrero.<br />
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Ay! Qué Gustito Pa' Mis Orejas</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>Enterradito entre tus piernas...</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>R. Amador </i><br />
<i><br /></i></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
"Laura gateaba en el pasto. La cosquilla de los yuyos la excitaba, y entonces aparecía un conejo.Ella lo atrapaba entre sus piernas. Era lindo de ver la cabecita blanca asomando y hociqueando sobre esas nalgas también blancas. Ella decía preferir los conejos a los hombres; que los conejos eran de pelo más suave y cuerpo más cálido. Y si ella apretaba un poco demasiado con sus muslos, al conejo se le nublaban los ojos y moría dulcemente, graciosamente, o aun con indiferencia." </div>
<br />
Mario Levrero, "Caza de conejos"</div>
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"... cuando todo se pulveriza ...<br />
¿qué mejor que escribir un poema,<br />
hacer una canción, o bailar en un escenario iluminado...?"<br />
<br />
<br />
<i>"Bandoleiros"</i>, João Gilberto Noll</div>
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<div style="text-align: right;">
<i>“Love casts out fear; </i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>but conversely fear casts out love. </i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>And not only love. </i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>Fear also casts out intelligence, casts out goodness, </i></div>
<div>
<div style="text-align: right;">
<i>casts out all thought of beauty and truth. (...) </i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>For in the end fear casts out even a man’s humanity."</i></div>
<div>
<div style="text-align: right;">
<i>A. Huxley </i></div>
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
"El amor ahuyenta el miedo y, recíprocamente, el miedo ahuyenta el amor. Y no solo el amor. El miedo expulsa también la inteligencia, expulsa la bondad, expulsa todo pensamiento de belleza y verdad, Y lo que queda es la vaga o estudiadamente jocosa desesperación de quien es consciente de la obscena Presencia en la esquina de la habitación y sabe que la puerta está cerrada, y que no hay ventanas. (...) </div>
<div style="text-align: justify;">
Y en un instante, su terror silencioso se transforma en un frenesí tan violento como <em>"fútil"</em>. Y ya no hay un hombre entre sus semejantes, ya no es un ser racional que habla articuladamente con otros seres racionales; sólo hay un animal lacerado, gritando y luchando en la trampa. Porque en el final, el miedo llega a expulsar del hombre a la humanidad misma."</div>
</div>
</div>
</div>
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<br />
Actuar...<br />
sin esa búsqueda frenética<br />
de un resultado determinado.<br />
Avanzar<br />
entre la decisión y la intuición...<br />
Dejarse llevar por <br />
ese impulso primitivo de la naturaleza<br />
que sopla incontestable en todas las direcciones.<br />
Deambular los caminos con pasos errantes,<br />
la marcha lenta y los gestos amables,<br />
expectante, pero sin prisa,<br />
de lo que pueda suceder a nuestro alrededor.<br />
Contemplar sin ningún tipo de prejuicios<br />
el espectáculo simple que se nos ofrece.<br />
Gozar de la plenitud del alma<br />
al conectar con la tierra que pisamos.<br />
Comprender y aceptar... pertenecer.<br />
Arrojarnos impávidos en sus brazos...<br />
y continuar.<br />
<br />
<i>"Es un mundo vasto</i><br />
<i> y sobrecogedor"...</i><br />
<i><br /></i>
El que es,<br />
el que fue y<br />
el que será.<br />
<br />
<i>"Relájate, hombre"</i>,<br />
dice el sabio,<br />
<i> "no hay nada nuevo bajo el Sol"</i>.</div>
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<br />
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
"(...) Escucho el silencio,
busco en las sombras y abro la noche... llega la escritura animal, la
escritura mecánica, la orgía intempestiva de palabras sin sentido y sin ritmo, palabras saliendo de esta boca ansiosa y reseca, una boca
huérfana de silencios mal heridos, y de aullidos encerrados en el
claustro de una mirada demasiado beso, o de una noche demasiado
fuego, el fuego de un ardor que arde bien adentro, profundo y llanto, y que
arrastra el pulso constante de lo encerrado, de lo inútilmente reprimido,
porque en esta vida, y en esta herida, no hay volcán que se calle
para siempre, ni caricias que no muerdan lo que rozan, ni cuerpos que
contengan el deseo, cuando surge la piel que derriba los silencios, y
los labios - los tuyos - susurran lo indecible, y lo indecible es
penetrar en tu silencio, y en tu cuerpo, hasta sentir que tiemblas de
deseo, y te quiebras, y sabes que ya es muy tarde, y es inútil todo
intento de escapar, porque es un instinto del que siempre fuimos
presa, y es una marca, como esa herida, que es un anhelo tan fugaz
y tan ardiente, una explosión que revienta nuestros cuerpos, y ese
ardor que ahora es tan dulce, que ya nada lo contiene, y estalla
entonces en mil caricias, y son manos, y son labios, los que se meten
bien adentro, donde lo húmedo es el único alimento, y la mordida, y
el temblor que sacude nuestros cuerpos, cuerpos que miran hacia otro
lado, y se desentienden tibiamente de la jugada, y nos dejan luego así,
esclavos de los espasmos, y de las risas, y de los silencios que en
silencio sólo observan, el silencio de los cuerpos agotados. "<br />
<br />
A.G.Leão, <i>"EL Sueño de Lagarde"</i></div>
</div>
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<div style="text-align: right;">
<em>"If it were now to die,<br />'Twere now to be most happy"</em></div>
<em><br /></em>
<div style="text-align: justify;">
<br /><br /><br />"¡Si me sucediera ahora morir, sería este momento el más dichoso! porque mi alma posee una felicidad tan absoluta, que temo que otra parecida no le está reservada en el ignorado porvenir..:" </div>
<br />
Shakespeare, "Othello"<br /> (II.i. 189-91, v.i.:175, v.e.:1477) </div>
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<br />
<br />
Eres tibia,<br />
porque callas lo que sientes<br />
y te alejas...<br />
con las (vaga) esperanza<br />
de que ese ardiente<br />
sentimiento que te estremece<br />
y te hace dudar,<br />
al fin desaparezca.<br />
<br />
Ves venir mariposas<br />
y huyes...<br />
<br />
Mañana<br />
estarás (?)<br />
a salvo.<br />
</div>
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<div style="text-align: justify;">
"Cada noche, y a través de la noche misma, una parte de mí, agazapada durante el día o en el discurrir del bochorno y las horas muertas, se adentra temblorosa en el silencio previo a la conjura, en el túnel siniestro de un tiempo lento, detenido como una broma. Se alzan fatales los muros al costado del camino y sucumbe el suelo bajo los pies descalzos; agonizante el cuerpo y vencido, en el reflejo lejano de una fosa que encierra entre las sombras el eco lastimoso de mil aullidos abandonados. Grietas en el panal anuncian la caída, y brota el llanto de sangre de aquellos que observaron el horror sin pestañear. Condenados a mirar de frente, lloran espinas de fuego sobre el fango helado que muerde ya sus rodillas, y entumecidas sus manos, se quiebran al rezar por el tiro final que acabe con la tortura espeluznante. Se confabula en el silencio un sueño muerto, un intento desesperado por escapar al designio fatal, el repugnante asco de ser el manjar final de las bestias, carne podrida, reventada y agusanada, vil alimento ponzoñoso de vomitivas alimañas. Digeridas de esta manera atroz las penurias de un día mediocre y gris, vuelve la sangre vital a la tierra de donde brotó el primer día, la historia vuelve a comenzar en sus anales de miseria, con la promesa cínica de un camino suave y tibio que nunca llegará."</div>
</div>
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<br />
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
(algo) Me has contagiado; por mis venas corre noche esta densa sangre negra; negra tan, como la tinta de la pluma con la que ayer (me) escribiste... última por vez, última carta tuya. </div>
<div style="text-align: justify;">
El puente que (tanto tiempo) nos mantuvo unidos, aguantando innumerables tormentas, esas incontables embestidas de aquellos mares embravecidos, de palabras hecho solo estaba... de palabras que nunca llevarse ningún viento podrá jamás.</div>
<div style="text-align: justify;">
Nunca nadie nada supo... y yo, tampoco. Nunca nadie quiso, y tú, menos. Y así quedamos los dos, atrapados, estacados, uno a cada lado del charco. Nuestras versos, esos, aún esperan ser oídos, besos, que sueltos, casi muertos suenan a canción de despedida, sangre corre, negra tinta,</div>
punto final,<br />
(recuerdos de)<br />
esta última línea.</div>
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