“Entre líneas y … (puntos suspensivos)”

“Dijo: hola, y adiós...
y el portazo sonó como
un signo de interrogación”
J.Sabina

Cuál es, y hasta dónde llega la dimensión de lo que no se dice? Es posible jugar intencionalmente con lo que se insinúa? Es una acción lícita, o un recurso poético tal vez? O mas bien, la última treta de un espíritu cobarde que no se atreve a decir todo lo que piensa o siente?
En dicha omisión deliberada hay siempre una búsqueda de complicidad en el destinatario, un tipo de invitación en el acabado del verso, una manera de pulir o sacarle brillo a un poema definitivo, moldeado a cuatro manos.

“Dos miradas que se cruzan en el camino,
un segundo de silencio,
y una frase fantasma que queda,
suspendida en el aire.

Sin abrir la boca,
sin emitir sonidos que comprometan lo mas frágil,
se acercan dos pares de labios tímidos,
y surge el beso acordado.

El tiempo se demora,
solicita un préstamo lírico
de tres puntos suspensivos...

Flota en el aire,
un aura protectora,
y fatal

contiene el trazo de
todas las palabras calladas,
y de cada silencio abordado,

se mueven en las grietas
los hilos de una historia tenue
escrita
entre -
- lineas”.

Del Asesinato y las Bellas Artes

Lleno de ira en su interior, mientras hablaban
Lo hirió en el pecho con una piedra
Y le arrancó la vida: palideció, cayó, el alma
Escapó en un quejido, con un chorro de efusiva sangre.

(El Paraíso Perdido, libro XI.)


“Cuando un asesinato se encuentre en el tiempo paulo-postfuturo —o sea, que no se ha cometido ni se está cometiendo sino que aún ha de cometerse— y tengamos noticia de ello, tratémoslo moralmente...

...Supongamos en cambio que ya se ha cometido ….

...supongamos que la pobre víctima ha dejado de sufrir y que el miserable asesino ha desaparecido como si se lo hubiese tragado la tierra …

...huida, aunque sin éxito —«abiit, evasit, excessit, erupit», etc.—; suponiendo todo esto me permito preguntar: ¿de qué sirve aún más virtud? Ya hemos dado lo suficiente a la moralidad: ha llegado la hora del buen gusto y de las Bellas Artes.”

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«Mirad, la cara está negra y llena de sangre,
Los ojos, salidos de las órbitas más de cuando vivía,
Tienen la horrible mirada del hombre estrangulado;
El cabello en desorden, abierta la nariz en la lucha,
Las manos crispadas son de alguien que jadeó
Y peleó por su vida, hasta que lo derrotó la fuerza.
Mirad el pelo pegado a las sábanas,
La barba bien cortada, agitada y deshecha
Como el trigo de verano que esparce la tormenta.
No hay duda de que aquí lo asesinaron
La menor de estas cosas es una prueba.»


Tomas de Quincey

La Muerte y los Filosofos

“No es de asombrar que se asesine a príncipes y estadistas. A menudo hay cambios muy importantes que dependen de sus muertes, y en vista de la eminencia en que se encuentran se hallan particularmente expuestos a la mano de cualquier artista a quien anime el deseo de lograr un efecto escénico. Pero hay otra clase de asesinatos que ha prevalecido desde comienzos del siglo diecisiete y que sí me sorprende: me refiero al asesinato de filósofos...

...Descartes no tenía más compañía que su criado, con quien conversaba en francés. Los marineros, creyendo que se trataba de un comerciante y no de un caballero, pensaron que llevaría dinero consigo y pronto llegaron a una decisión que no era en modo alguno ventajosa para su bolsa...

...Notaron que era de carácter manso y paciente y, juzgándolo por la gentileza de su comportamiento y la cortesía de su trato ... y concluyeron que les sería fácil quitarle la vida. No tuvieron empacho en discutir la cuestión en presencia suya pues no creían que entendiese otro idioma...

...como resultado de sus deliberaciones decidieron asesinarlo, arrojar sus restos al mar y dividirse el botín…

...a pesar de su miedo cerval, Descartes demostró estar dispuesto a luchar y con ello intimidó a la canalla anticartesiana. «Viendo que no se trataba de una broma, Descartes se puso de pie de un salto, adoptó una expresión severa que estos miserables no le conocían y, dirigiéndose a ellos en su propio idioma, los amenazó con atravesarlos de parte a parte si se atrevían a ofenderlo en lo que fuera...

...Sin duda para los viles rufianes hubiese sido honor muy superior a sus méritos el quedar ensartados como pajaritos en una espada cartesiana.”
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“Leibniz no fue asesinado, pero cabe decir que murió en parte de miedo a que lo asesinaran y en parte de despecho porque no lo asesinaban.”
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“En un tiempo, por razones de salud, Kant andaba unas seis millas diarias en el camino real. Esto llegó a oídos de alguien que tenía sus razones personales para cometer un asesinato y que se sentó en la tercera piedra miliar a esperar...

...Kant llegó a la hora exacta, puntual como un coche de correo...

...El accidente estuvo en el carácter escrupuloso y quisquilloso de la moralidad del asesino. Un viejo profesor, se dijo, estará abrumado de pecados. No así un niño. Pensando en esto se alejó de Kant en el momento crítico y poco después dio muerte a una criatura de cinco años...

...el asesino era un aficionado que comprendió lo poco que ganaría la causa del buen gusto con el asesinato de un metafísico viejo, árido y adusto que no le daría ninguna oportunidad de lucimiento, puesto que no era posible que, una vez muerto, se pareciese más a una momia de lo que ya se parecía en vida.”
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Tomas de Quincey, “Del Asesinato considerado como una de las Bellas Artes”

Muchedumbres

“No a todos les es dado tomar un baño de multitud; gozar de la muchedumbre es un arte; ... Multitud, soledad: términos iguales y convertibles para el poeta activo y fecundo. El que no sabe poblar su soledad, tampoco sabe estar solo en una muchedumbre atareada ... El paseante solitario y pensativo saca una embriaguez singular de esta universal comunión. El que fácilmente se desposa con la muchedumbre, conoce placeres febriles, de que estarán eternamente privados el egoísta, cerrado como un cofre, y el perezoso, interno como un molusco...”


C. Baudelaire, (Fragmento)

El Ruido y la Furia

On my knees, what does your speech mean?
I understand a fury in your words,
But not the words.

“Othello”, Shakespeare




«La vida no es más que una sombra... Una historia narrada por un necio, llena de ruido y furia, que nada significa.»
Macbeth, Shakespeare


El discurso gira dentro de nuestra cabeza, y puja por exportar al exterior un rayo de luz clara, que ilumine viejas zonas de incertidumbre por donde lo pasos finales de nuestra evolución hace tiempo que arrastran nuestro dubitativo cuerpo. Las noticias de hoy contradicen nuestra búsqueda de un camino sincero, y lejos de haber resuelto el enigma, nos empujan hacia un abismo de sombras y mentiras, de falsas realidades. Nuestro espíritu conformista se contenta al contemplar una sonrisa fácil reflejada en las vidrieras de un centro comercial. De esta manera, los espíritus tibios, “serán escupidos de su boca”... Y así el infeliz no despertará jamás a la vida, seguirá perpetuando su karma hasta el infinito, habitando callejones oscuros de una ilusión ajena.

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"-Pero, ¿cómo sabe usted cuándo no tiene corazón un camino, don Juan?
-Antes de embarcarte en cualquier camino tienes que hacer la pregunta: ¿tiene corazón este camino? Si la respuesta es no, tú mismo lo sabrás, y deberás entonces escoger otro camino.
-Pero ¿cómo sé de seguro si un camino tiene corazón o no?
-Cualquiera puede saber eso. El problema es que nadie hace la pregunta, y cuando uno por fin se da cuenta de que ha tomado un camino sin corazón, el camino está ya a punto de matarlo.
”Las Enseñanzas de Don Juan”, C. Castaneda.

Sábato, Pessoa, ...

"De alguna manera,
nunca dejé de ser el niño solitario que se sintió abandonado,
por lo que he vivido bajo una angustia semejante a la de Pessoa...”
E.Sábato


“Serei sempre o que esperou que lhe abrissem a porta ao pé de
uma parede sem porta...”
F.Pessoa


Camino,
aún me detengo en la esquina,
esperando que alguien tome mi mano,
me ayude a cruzar.

Llueve,
suelo correr calle abajo,
antes que muera el día,
a chapotear espejos de agua.

Junto al mar,
acaban las huellas en la orilla,
queda en la arena
una pregunta sin contestar.

La noche cae...
A tientas busco un portal / místico,
la grieta en el muro
por donde fluyan los sueños.

Ante la certeza de que el viaje aún no ha acabado, me alzo y ando. El viento llega en silencio y me confiesa su lealtad, voces infinitas se alzan entre las sombras y se suman al coro, se desintegran las dudas, y la tierra abre sus brazos al hijo que vuelve. Lejos de la buhardilla que tiraniza, aquel que ha sabido encender el fuego dentro del fuego, canta el verso que contiene al verbo, y provoca bailes heróicos entre las constelaciones.


Pasea el niño
al atardecer,
Recita sobre el muro
el verso definitivo
que abre todas
las puertas.

Sem Portas

"De alguna manera, nunca dejé de ser el niño solitario que se sintió abandonado, por lo que he vivido bajo una angustia semejante a la de Pessoa..."
E. Sábato



“NÃO SOU nada.
Nunca serei nada.
Não posso querer ser nada.
À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo...

….Serei sempre o que não nasceu para isso;
Serei sempre só o que tinha qualidades;
Serei sempre o que esperou que lhe abrissem a porta ao pé de
uma parede sem porta...”
F. Pessoa

“No te dejes destruir,

oh, no me cedas la victoria fácil!”

LIQUDACIÓN DE SALDOS

Me siento morir en ti, atravesado de espacios
que crecen, que me comen igual que mariposas
hambrientas.
Cierro los ojos y estoy tendido en tu memoria,
apenas vivo,
con los abiertos labios donde remonta el río del olvido.
Y tu, con delicadas pinzas de paciencia me arrancas
los dientes, las pestañas, me desnudas
el trébol de la voz, la sombra del deseo,
vas abriendo en mi nombre ventanas al espacio
y agujeros azules en mi pecho
por donde los veranos huyen lamentándose.
Transparente, aguzado, entretejido de aire
floto en la duermevela, y todavía
digo tu nombre y te despierto acongojada.
Pero te esfuerzas y me olvidas,
yo soy apenas la burbuja
que te refleja, que destruirás
con solo un parpadeo.

J.Cortázar

***


Mañana, que es mañana, ayer, y mucho más, ya no estarás aquí. Y eso también es una certeza que intento evadir. Se demorará el despertar en una ausencia resignada, e intentará el cuerpo revelarse a seguir. Y triunfará esa madrugada.
Pero algún día, tal vez, otro nombre se cruzará en mi camino, distante de ti, y las comparaciones serán tan inevitables como ridículas; un intento inútil de volver-te a ver, o de asesinar de un golpe certero lo que ya no habita.
Sobrarán entonces las palabras al atardecer,
y alguna noche,
de seguro,
dormiré mal.
Justo antes del final, bajo una constelación sospechosamente nueva,
descubriré unos ojos oteando hacia la misma cima,
sin intención de reflejo...
solo a la espera de
una mirada común, y
con las mismas coordenadas.

Nocturno

Frescor de los vidrios al apoyar la frente en la ventana.
Luces trasnochadas que al apagarse nos dejan todavía más
solos. Telaraña que los alambres tejen sobre las azoteas. Trote
hueco de los jamelgos que pasan y nos emocionan sin razón.
¿A qué nos hace recordar el aullido de los gatos en celo,
y cuál será la intención de los papeles que se arrastran en los
patios vacíos?
Hora en que los muebles viejos aprovechan para sacarse las
mentiras, y en que las cañerías tienen gritos estrangulados,
como si se afixiaran dentro de las paredes.
A veces se piensa, al dar vuelta la llave de la electricidad,
en el espanto que sentirán las sombras, y quisiéramos avisarles
para que tuviéran tiempo de acurrucarse en los rincones. Y a
veces las cruces de los postes telefónicos, sobre las azoteas,
tiene algo de siniestro y uno quisiera rozarse a las paredes,
como un gato o como un ladrón.
Noches en las que desearíamos que nos pasaran la mano por el
lomo, y en las que súbitamente se comprende que no hay ternura
comparable a la de acariciar algo que duerme.

Oliverio Girondo

Circular

Se puede jugar,
o experimentar con la gramática de un verso,
pero el sentido, la semántica,
trasciende las coordenadas,
destroza la materia y
sobrevuela incansable sobre el tiempo.
Llega sin aviso,
como una bofetada en un velorio,
en el cuarto de al lado...
Un ruido seco,
y el llanto ahogado de un niño
que se calla
para siempre.